3 Моё почтение

Вы пьёте кофе за столиком забегаловки в случайной точке глобуса. Окно занавешено сумерками, бармен клюёт носом за стойкой, время становится тягучим и гулким. И тут к вам подсаживается немолодой, но подтянутый мужчина в лётной куртке. Он отпивает из бокала, задумчиво смотрит сквозь вас и вдруг начинает говорить прямо с середины мысли, крутящейся у него в голове. Вы порываетесь уйти, но взгляд его пронзителен и печален, а голос убаюкивающе тих. И вы повинуетесь магии потока, изредка улавливая понятные мысли и склоняя голову в ответ. В какой-то момент вы чокаетесь с этим простым и светлым парнем - и только тогда замечаете, что в вашей кружке тоже давно не кофе.

Такое своеобразное предисловие сложилось у меня в голове после прочтения.

Общее впечатление скорее сонно-нейтральное. Но... Поток мысли Экзюпери - не худшее, на что можно потратить несколько дней книжных медитаций. С ним можно прогуляться по скучной цивилизованной земле и устремиться в непокорённых небеса и пустыни, повидать мавров и бедуинов, рабов и солдат. Почувствовать величие в простоте выживания и смерти, а заодно синхронно с автором скривиться по поводу розовых соплей псевдогероизма. И крепко пожать его руку на словах о других, за кого всегда больнее, чем за себя.

Прост и надёжен как стальной трос. И так же звонко натянут.