3

Если бы я не читала и не была горячей поклонницей «Ста лет одиночества», исследованной в свое время вдоль и поперек, есть вероятность, что «Любовь…» стала бы для меня открытием. Но не стала.

Ощущение дежавю, повторения пройденного с каждой страницей усиливалось и не покидало. И еще какое-то противное ощущение – выпячивания этой самой магии и того самого реализма, стремления «дотянуть» до шедевра, держать планку и быть все тем же Г.Г. М.

Те же абсурдные ситуации, те же чудные «нерусские» имена, те же зубодробильные характеры, те же проблемы, которых не случается в реальности. Короче, я принимала эту книгу как сироп от кашля – по глоточку, по странице, иногда думала, что уже втянулась, но вот нет. Герои казались сплошь дураками, а если не дураками – то картонными фигурками, нарезанными из обложки «Ста лет одиночества». Избавиться от наваждения не удалось.

Макондо форева.