3

Флэшмоб 11 из 12

Кажется, я ничего не понимаю в литературе. Хотя я вроде и не претендовала на это. И ничего не понимаю в музыке, хотя и это не столь важно. Я могу чувствовать... Могу жить этим...И это выше всякого понимания.
Изломанный ритм, изменяющийся, текучий или взрывающийся гордыми нотами на грани крика. Крик души, одинокой, заблудившийся души. Рассказ от лица пожилой негритянки, подглядывающей за жизнью сквозь замочную скважину - не прилично, но интересно. Вывернутая наизнанку боль, скорбь, душевное помрачение. И все это на фоне Города, Города с большой буквы. Можно говорить о том, что текст это партитура из слов, можно говорить о партиях, которые ведут главные герои. Но я кажется, уже говорила о том, что я ничего не понимаю ни в музыке, ни в литературе. Я только слышу эту пронзительную музыку, "музыку ниже пояса", бьющую по самым чувствительным точкам. Музыку Города. Города, который стал символом всех городов, практически как "Киев - мать городов русских" (как говорили герои одного популярного фильма: "Вот почему Киев - мать городов русских"? Да, потому что Москва это порт пяти морей" - простите за отступление, не сдержалась).
Я ничего не поняла, поэтому оценка средняя, но это не значит, что я ничего не чувствовала. Эта история вымотала меня, как сложнейшая психотерапевтическая сессия, в которой ты даже не психотерапевт, а всего лишь наблюдатель.
Книга - как удар по самооценке, что-то новое, но очень интересное.