Не буду писать, что книга попала мне не в тот момент времени или просто не моё, хотя второе и будет верным - совершенно не моё, всё это бесконечное, в потоке слов, с редким (задалась целью и посчитала - от одного абзаца до другого 4 страницы в читалке, и это ещё мало) разделением текста на части.

Мне это кушанье не по вкусу, -

как сказал герой (упс, но не помню, как же звали персонажа) в советском фильме "Много шума из ничего".
Вот так и мне, это кушанье я есть не хочу: непричёсанное, не приведённое в приличный вид (говорят, в этой книге есть главы, возможно, но в той книге, которую скачала я, ни одной главы, просто поток текста), сухое, без соли даже (жалко что ли?). Можно пожевать, но так пресно, так никак, что быстро надоедает.

Даже с рассуждениями о смерти, о том, какая смерть бывает да когда она приходит к нам, что бывает потом? Потом, когда находишь труп, а у тебя на руках ребёнок? Что тогда? Попытка поговорить о серьёзном, которая для меня оказалась провальной, ибо о серьёзном и надо, стоит говорить серьёзно, а не так, словно бы невзначай, мимоходом, так, словно это второстепенная деталь вашей жизни.

Вот и кажется, и понимается, что смерть любовницы - это мелочь и пшик, пустой звук, до которого мне совершенно нет дела, как и до всего остального.

Каково блюдо, в данном случае, таково и моё мнение о ней.