2.5

Вот все таки французы такие французы. После этой книги ещё раз убедилась, что французская литература - это не моё (кроме Бегбедера, конечно). Грязно, как и сам Париж наверное. Как в мэме ожидание/реальность. И такое чувство после книги, что хочется помыться. Мысли героев, их образ жизни, поступки, все это такое мерзкое... Но не такое как у Сорокина, конечно, а как послевкусие у дешёвого вина. Хочется поскорее забыть все, что с ним связано) нам их не понять, хотеть покататься в метро... хм, странная идея. Французский символизм он такой. Кажется, что желания у этих людей никчёмный, как и вся их жизнь, как и все их общество. В общем страная книга, и послевкусие такое бээээ