Я читаю книгу.

Это не моя цель. Моя цель больше, дальше. Глубже. Но я не помню, что это. Порхающие крылья ангела? Или голубиный помёт на стекле? Всё расплывается и окрашивается в цвета: розовый, красный, тёмно-синий. Холодный ветер остужает лицо. Я бегаю глазами по строчкам, они складываются в произвольные слова. Где ты? Где мы?

От чего-то на душе становиться слишком грустно, слишком горестно, чтобы говорить. Глотка выплёвает слова. Они ложатся на бумагу. Криво и косо. Но по-другому не будет. Когда стихнет свет, когда уйдёт шум. Если он когда-нибудь уйдёт. Нам останется... что-то. Что-то, что придётся раскопать внутри своих душ. А до того момента, мы будем скользить по строкам. И соскальзывать... соскальзывать в сверкающую тьму. Не в силах оживить её своими глазами.

Это Джефф Нун. И это великолепно.