4

Александр Блок. Куртуазный. Неземной. Ему очень идет вот это:

Ночь, улица, фонарь, аптека,
Бессмысленный и тусклый свет.
Живи еще хоть четверть века -
Всё будет так. Исхода нет.

Умрешь - начнешь опять сначала
И повторится всё, как встарь:
Ночь, ледяная рябь канала,
Аптека, улица, фонарь.

- этот стих - как одежда поэта. Как его кожа. Не могу представить Блока в другом антураже, чем: тусклый свет фонаря, мокрый туман, ночь. Ни души... И только предчувствие, что сейчас появится он. Худой. Статный. В распахнутом осеннем пальто. Руки за спину. И отрешенность. Он очень холодный. Очень. Только в глубине его души незатухающий огонек. Как пламя свечи.

Превратила всё в шутку сначала,
Поняла - принялась укорять,
Головою красивой качала,
Стала слезы платком вытирать.

И, зубами дразня, хохотала,
Неожиданно всё позабыв.
Вдруг припомнила всё - зарыдала,
Десять шпилек на стол уронив.

Подурнела, пошла, обернулась,
Воротилась, чего-то ждала,
Проклинала, спиной повернулась,
И, должно быть, навеки ушла...

Что ж, пора приниматься за дело,
За старинное дело свое.
Неужели и жизнь отшумела,
Отшумела, как платье твое?

- в стихах: немного - горечь, немного - отстраненность. Посвящает стихи прекрасным женщинам. Незнакомкам. Но, как будто и не хочет приближать их... А вдруг...исчезнут? станут проще? нарушат его одиночество?... Блок как будто намеренно не хочет снять вуаль таинственности с прекрасных дам. И сам хранит загадку. Остается холодным и недоступным. Но как же завораживает и манит его холодность! Печальный рыцарь, ты знаешь много больше, чем нам говоришь! Тебе поведали свои тайны молчаливые сфинксы? Какая в тебе мудрость? Какая печаль?
И - потрясающее произведение - мурашки по коже его поэма "Двенадцать":

Черный вечер.
Белый снег.
Ветер, ветер!
На ногах не стоит человек.
Ветер, ветер —
На всем божьем свете!
...............................
2

Гуляет ветер, порхает снег.
Идут двенадцать человек.

Винтовок черные ремни
Кругом — огни, огни, огни...

В зубах цигарка, примят картуз,
На спину надо бубновый туз!

Свобода, свобода,
Эх, эх, без креста!

Тра-та-та!

- Ветер, ветер... А в этом ветре - хаос, разрушение. Рушится страна. Гибнут люди. Гибнут души... То ли ветер свистит, то ли страх носится над городом... А Поэт - как будто над всем этим. Печально наблюдает. Он - один из сфинксов. Холодных. печальных. загадочных....