4

Я не люблю современную украинскую литературу. Мало чего хорошего от неё ожидать можно, хотя от некоторых произведений лучше вообще ничего не ждать. Как верно подмечено в тексте, есть много многословных писателей, что путаются в собственных мыслях, как ноги пьяного человека... Такая же ситуация и здесь - казалось мне поначалу.
Большинство книг - после их прочтения - непременно к чему-то побуждают. После одних хочется писать письма, после других хочется стать балериной, после третьих - влюбиться, совершить тот или иной поступок и так далее. А что здесь? Сесть да ныть после неё, что ли?
В главе первой местами вроде и встречаются неплохие мысли, неплохие фразы, но в остальном такой вздор! "Красивые слова, красивые метафоры... Но есть ли смысл? Местами и очень мало. Просто мизерное количество смысла!" - думала я, читая эту самую главу. И чего мне только не хотелось сделать: и забросить эту книгу, и вновь предвкушать то, как я позже буду её критиковать... Эта книга вызывала и злость, и раздражение, и негодование, и всё что только можно было вызвать. И пробудил все эти эмоции не какой-то там отдельно взятый лихой персонаж или группа отдельно взятых лихих персонажей, а сама по себе книга - эти буквы, эти строки, эти мысли.
А потом я таки добралась до второй главы. И тут началось самое интересное... Так уж созданы люди, что иногда им свойственно проявлять интерес к чужой жизни. Мы, живущие в этом ославленном и обруганном 21-ом веке, имеем возможность пробираться во множество человеческих жизней с помощью этого самого Интернета. Ну, как бы не совсем пробираться, а становиться какой-то их частичкой, каким-то свидетелем... К примеру, те же интернетовские дневники: зашел, прочел, прокомментировал или по-тихому смылся. И всё, казалось бы, ан нет. Мы проявили интерес к этой жизни, а эти буковки, написанные человеком к жизни которого мы проявили интерес, иногда остаются в наших мозгах в виде весьма умных мыслей. Иногда таким образом приобретается опыт, а иногда люди влазят в чужую жизнь исключительно из-за любопытства и вылазят из неё, соответственно, ни с чем. Впрочем, не винить же нам их за это, в двадцать первом-то веке... Ведь некоторые сами выставляют свою жизнь на показ. Одни демонстрируют самую что ни есть натуральную и местами до жути неинтересную, а другие придуманную, и всё это сугубо личное дело каждого.
Здесь же женщина не рассчитывала, что её мысли, её жизнь в дальнейшем кто-то будет читать. Поэтому писала всё искренне и без фальши. Не думала, как это будет выглядеть, кто и что об этом подумает. Она писала и про то, как лежит в качели и жует бутерброд, и как запах мяты въедался в кожу, и про нерождённых детей, и про веснушки на спине у любимого мужчины. Писала, что ей противно от своих же записей, что во время радости рука её становится тяжёлой и ленивой. Мне кажется, многие в этих записях смогут найти частичку себя.
Как мне понравилась эта фраза: "Я хочу тебя целовать"! Вот наши современники подходят к своим друзьям сердца и говорят: "Я тебя люблю", "Я жить без тебя не могу", "Я себе вены вскрою, если ты меня не полюбишь"... А здесь человек хотел бежать хоть на полюс, а потом прижать к себе и целовать. Подойти и сказать: "Я хочу тебя целовать" без всяких там "Я тебя люблю". Есть же в этом что-то, не находите?
Начало - не фонтан. Середина - самое то. Конец... Может, не самый идеальный, но какое же ещё здесь может быть окончание? Жизненный конец, вот что.
Мне кажется, у автора получилась та самая вселенская печаль. Книга о вселенской женской печали, вот как.
Книга о женщине, которая любила, понимая что ей крышка, кранты, the end, финиш - и так далее - одновременно. Конец. И она любила, любила до самого конца.