3 Ценность, которая познаётся в осколках

Итак, книга мне ничего не дала — ни начала, ни конца, ни морали, — кроме разрозненных, иногда привлекательных, но зачастую пустых образов. Возможно, они позволяли мне почувствовать себя одним из героев заражённого «шумом» мира. Мелькали, сменялись, с завидным постоянством чередовались с интересных на абсолютно абсурдные, и было в них что-то... атмосферное, что ли? Они бы даже сложились в картинку поинтереснее и позначительнее, если бы у нас имелось хоть какое-то представление о том, с чем мы должны их сопоставлять. Только под конец какие-то образы начали обретать очертания, потому что к ним нам подали объяснения. Но сцены, которые призваны были вызвать мурашки и интерес, необъяснимым образом оказывались слабенькими на исполнение. А какие-то были так приправлены бредовыми видениями и, главное, ощущением интриги, что отталкивали, так и не позволив проникнуться.

Сам формат поначалу и заинтересовал, и посеял сомнения... Да, ожидания были грандиозными. Страницы чьего-то дневника, сшитые в одну книгу, то уводили меня в мир отравленных зеркал, то возвращали обратно. И лишь личный отклик, ассоциативный ряд, который возникал при чтении, позволили мне этим чтением насладиться. А в целом… Думаю, ожидания не оправдались: ничего особого в этой книге я не нашла. Не было заходящегося страха, не было ощущения, что меня затягивает. Я читала так, словно пропускала песок сквозь пальцы, и меня это нисколько не беспокоило. Пожалуй, сейчас я даже не смогу вспомнить доброй половины того, что прочла, хотя отложила книгу только несколько минут назад.

Наверное, это та книга, ценность которой познаётся в отдельных осколках повествования. Мы должны были найти что-то своё в отражении зеркал, оставленных на этих страницах? Выхватить из непрекращающегося потока слов только те, которые настроили бы нас на сигнал? Сложно ответить. У меня даже не сложилось какого-то конкретного впечатления — ни положительного, ни отрицательного. Поэтому рассуждаю я скорее как человек, который словно бы и не притрагивался к книге. Книге, страницы которой пустели сразу после того, как взгляд считывал с них вырванные из контекста слова...

Все книги должны быть такими. Я одну видела, в колледже. Хрупкий рассказ, что разрушается прямо в процессе чтения. Это как будто... любовь, самая чистая, самая безупречная, с которой можно соприкоснуться, но лишь на мгновение, а потом она сразу исчезнет, уже навсегда.

Пожалела ли я о прочтении? Нет. Это был скорее положительный, чем отрицательный, и в любом случае — любопытный опыт. Стала бы я советовать её другим? Нет, так как ценность этой книги так и осталась для меня загадкой.