5

Или разум от зноя мутится,
Замечтался ли в сумраке я?
Только все неотступнее снится
Жизнь другая - моя, не моя...
(Соловьиный сад)

Один из самых талантливых поэтов серебряного века. Кто не слышал его замечательных стихов (да хотя бы «Ночь, улица, фонарь, аптека…»)?

В юности Блока я, мягко говоря, не любила. Поэма «Двенадцать» (обязательная школьная программа) показалась мне странной, очень тяжеловесной, язык – отталкивающим и я, в целом, ее не поняла вовсе, да и никакого желания попытаться это сделать у меня, на тот момент, не возникло. После неудачного первого знакомства, остальные стихи поэта оставались вне моего круга интересов. Но вот, однажды ранним летом, мне посчастливилось побывать в доме-музее Блока «Шахматово». Что за чудный этот был день! Что за атмосфера царила в этом удивительном уголке! Солнце отражалось в разноцветных витражах, неимоверное количество цветов и цветущих кустов наполняли воздух невероятными ароматами, а экскурсовод, водившая нас по залам (к слову сказать, нас было только двое), выложилась по полной и с невероятной любовью дополняла свою речь бесконечным множеством стихотворных цитат из произведений Блока. Потом мы еще долго бродили по удивительным местам вокруг усадьбы. Вернулась я оттуда с совсем другим отношением и с желанием побольше узнать, почитать и посмотреть.

Удивительный поэт! Магия его стихов не тускнеет со временем. Они прекрасны, музыкальны и полны необычных образов. Кто-то сказал: «В произведениях Блока перед читателем раскрывается широкая даль, затуманенная подолом осенних дождей, стелется дорога, которая бежит мимо молчаливых сел; светят костры подзаборников, которые греются холодной ночью. Поэт любит Русь такой, какая она есть». Как красиво и верно сказано, да?

Ранние его стихи – светлые, лирические; они полны легкой тоски, таинственности, родных пейзажей, светлых образов и стремления к любви (воспевание образа Прекрасной Дамы). Но «обвораживающие» строки сменились строками обезоруживающей правды в его поздних произведениях. Читая позднего Блока, периодически возникает чувство тяжести, лежащей на плечах поэта, его разочарования, тоски и какой-то обезнадеженности, словно вокруг него – вечная зима. Все серо, слякотно, льдисто, пустынно. А мир вокруг - промозглый и бесцветный.

Ах да, во время революции он отказался от эмиграции, считая, что должен быть со своей Россией в трудное время, а спустя несколько лет, ему, тяжело больному, запретили выезд на лечение за границу и держали под присмотром, обвинив, якобы, в антисоветской пропаганде. Это многое объясняет. В то время Блок почти совсем перестал писать стихи: «Все звуки прекратились… Разве вы не слышите, что никаких звуков нет?» Разрушенная жизнь разрушала его сознание. Он не видел ни цели перед собой, ни смысла происходящего вокруг.

"… И поэт умирает, потому что дышать ему уже нечем: жизнь для него потеряла смысл" (последний вопль отчаяния Блока; его не стало через несколько месяцев).

Засим откланиваюсь и оставляю наедине с его бессмертными произведениями. Можно читать, перечитывать, вникать и просто наслаждаться … Из любимого мною:

Девушка пела в церковном хоре
О всех усталых в чужом краю,
О всех кораблях, ушедших в море,
О всех, забывших радость свою.

Так пел ее голос, летящий в купол,
И луч сиял на белом плече,
И каждый из мрака смотрел и слушал,
Как белое платье пело в луче.

И всем казалось, что радость будет,
Что в тихой заводи все корабли,
Что на чужбине усталые люди
Светлую жизнь себе обрели.

И голос был сладок, и луч был тонок,
И только высоко, у царских врат,
Причастный тайнам, — плакал ребенок
О том, что никто не придет назад.