4

Я совсем не поэт. И даже психически относительно здорова. И была уверена, что книга о смерти, следовала за ней сквозь строки. Но нет же, как так вышло, что то она следовала за мной. Тихо и незаметно. Стояла мирно где-то в уголке выжидая, когда ее заметят. А я не собираюсь этого делать. Не потому, что смерти нет. Я верю в нее больше, чем в любые иные религии. В физику и в Санту Муэрту. В смерть, скрытую под яркой маской. Потому что нет ничего более настоящего и ничего, во что сложнее было бы действительно верить, не считая просто словом. Но она всегда рядом. У твоего плеча, как завещал Кастанеда. И у моего, моя личная и одновременно всеобщая. Заставляющая верить, что мир еще живой, а не часть плохой компьютерной игры. Не агония умирающего мозга, потому что он бы создал прекрасную вселенную, где умирали бы совсем иные люди. И уж точно все псы попадали бы в рай. И коты. Хотя нет, они бы тоже жили вечность. Ту самую, которая длится на мгновение меньше, чем затянувшаяся вечность. И хрупкая, всегда на грани, чтобы едва не разбиваться от одного своего существования. Иначе зачем вообще существовать, если мироздание вокруг и внутри не рискует разлететься на осколки, на тысячи отражений бесконечных кай и герд, живущих лишь в воображении и более реальных, чем вся реальность одновременно. Ведь в самом-то деле, смерть вот она. Скромно стоит позади. Вежливо ждет, когда твой мозг перестанет агонизировать, взрываясь последний раз новым космосом.