Весна на тебя в обиде, конечно: она, сверкая звездами очей, цветы на полянах целует нежно, — а ты ничего не пишешь о ней. Она не в радость тебе неужели? Быть может, ты ни в кого не влюблен? Ты раньше был полон жизни в апреле. А ныне тебя утомляет он?