3

Ужасно люблю сборники рассказов – малая форма – дивная форма, лишь в ней раскрывается подлинный талант писателя. Как здорово и удобно, когда на развитие и определение фабулы, философии и героев дано полсотни и более страниц – есть, где развернуться, размахнуться, подождать, может быть, даже оправдаться, кое-что объяснить, кое о чём умолчать… до времени… для пущего эффекта. И совсем другое - рассказ, когда в ограниченном пространстве и времени нужно поведать обо всём и обо всех, и не оставить при этом чувства недоделанности. Не каждому дано.

Джо Хиллу, как оказалось, не дано. Его «Призраки двадцатого века» раскроены, но не сшиты, или лишь намётаны, но белыми нитками. Читая эти рассказы остаётся осадок недоделанности, они словно неоконченные произведения, наброски, черновик, мысли, желания и решения, которые накидали наспех, карандашом на чём попало, пока они и вовсе не убежали из головы. Я вовсе не сторонник окончательного раскрытия интриги и разжёвывания всех деталей сюжета для читателей без остатка, но эти рассказы – как заглядывание в дневниковые записи, неотшлифованные, неготовые для посторонних глаз.

Я вообще принадлежу к тем читателям, которые формируют своё мнение о книге уже процессе прочтения, поэтому была склонна оценить для себя этот сборник негативно, но неожиданно моё представление изменили последние два – рассказ «Маска моего отца» и повесть «Добровольное заключение». Они единственные мне по-настоящему понравились, единственные затронули и впечатлили – есть в них что-то завершённое, интригующее. Но тем не менее, для положительной оценки сборника, как капля в море посредственности, удручающе мало.