Не то, чтобы забыла об этой книге, наоборот, жила с ощущением, что ее знают все. Иррациональным, понимаю. А пошло оно вот откуда. Когда книжный голод, своего рода разновидность вампирьего, погнал за свежей кровью (в таких приступах сметала с прилавка четыре-пять, показавшихся привлекательными), одним из романов оказался "Осенний лис" Скирюка. Ощутимо неправильный, потому что осенним должен же быть лес. А лис, если что, рыжим. Однако открытая наугад страница понравилась, разберемся.

И проглотила обидно быстро. Вру. необидно, потому что продолжение удалось купить тут же, история рыжего травника Жуги плавно перетекла сама в себя. А потом зашла соседка, спросила чего-нибудь почитать и, не предполагая в ней любви к фэнтези, тем не менее дала: Попробуй вот это, мне понравилось. А через пару недель, возвращая: Про Жугу классная вещь, мы с мужем друг у друга выхватывали. Поди ж ты, думаю, о ком, о ком, о муже ее сроду не сказала бы. Не поймите превратно, то не от снобизма. Просто есть люди, которые книгами дышат, а есть те, что читают время от времени для удовольствия..

Первое патология, второе норма, кто ж виноват, что принадлежу к числу первых. Так вот, после этих соседей у меня еще много кто перечитал. И всем понравилось. Но случилось на днях спросить о продолжении совсем другого романа, так ли оно хорошо, как первая книга, то есть, вот "Ведьмак" Сапковского был жутким разочарованием, а Жуга ровно хорош. И услышать в ответ: Не знаю Скирюка, не читал. Да как же это, славная такая серия и непременно нужно сказать о ней несколько добрых слов. Вот и скажу, ведь так хорошо ее помню.

Я напрочь забыла новеллы, составляющие роман. Что-то смутное маячит о гаммельнском крысолове и о ведьмаке Геральте, еще викинг, вроде, был там. И девушка-вампир, но, нет, не помню. Сейчас, только освежу чуть в памяти. И перечитала заново. Удивляясь, как настолько мрачная книга могла оставить ощущение такое светлое. Как, мучительно рефлексирующий на всем ее протяжении герой, помниться совершенно цельным. Как вообще неслось на крейсерской скорости то, что читается и сегодня легко, но с остановками на переживание очередной боли?

Да ничего странного. Она глубокая, книга. И, читая десятилетие назад, видела занятную интеллектуальную игру, яркого необычного героя, череду захватывающих сюжетов. Славянское фэнтези, лишенное лубочного посконно-домотканного налета, наконец. А сейчас на первый план вышло другое, то, о чем даосская мудрость говорит: "Умеющий ходить, не оставляет следов". И добро бы ему идти своей дорогой спокойно, он может и не оставлял бы. Да то и дело оказывается в гуще историй, где наследили, грубо и зло, другие. Вот и приходится не столько себя искать, сколько заметать пушистым лисьим хвостом чужое зло.

А впечатление, да. снова цельное. Сложилась мозаика и на этот раз. Занятно будет через еще десяток лет перечитать.