5

Это очень необычная книга: не энциклопедия живописи, не альбом с репродукциями (не та бумага здесь, не та печать), не биографии художников.

Это сказки. Но не те, к которым мы привыкли. Это сказки про художников.

Было ли, не было - я не знаю - то, о чём говорится в каждой из этих сказок. Катался ли Григорий Сорока на той самой волшебной лодочке? Был ли знаком Максим Воробьёв с воробьиным царём? Правда ли разговаривала Волна с Иваном Айвазовским?

Но в жизни человека всегда найдётся место волшебству. Тем более в жизни человека, мечтающего и любящего рисовать, видеть, наблюдать. Быть талантливым человеком – уже великое чудо. Уже произошло вмешательство высших сил. И художник день за днём, картина за картиной отдаёт это чудо нам, тем, кто не так остро видит окружающее, кто давно пригляделся к видам родной природы и не видит в ней ничего интересного.
Ведь кто такой художник? Это тот, для кого трава не зелёная. Это тот, кто способен в зелени увидеть десятки оттенков: синий, изумрудный, коричневый, оранжевый, фиолетовый. Художник – это человек с совершенно иным взглядом.

Вот эти сказки и рассказывают нам, как этот взгляд родился, как обычный человек превратился в художника. Мне, например, всегда было интересно узнать, где та грань, за которой начинается гений.

Сами истории удивительно лаконичные, но при этом из них можно многое узнать и о культуре, истории, людях того времени, когда жил тот или иной художник (а в книге это 19-20 века). Рассказывается как о знаменитых художниках (А. Саврасов, И. Левитан – Грустный художник, В. Поленов, Н. Рерих, А. Пластов и др.), так и о менее известных (С. Васильковский, Е. Волков, Н. Дубовской и др.).

В книге есть и иллюстрации (репродукции картин). Они не понравятся знатокам и ценителям: офсет, плохие развороты и т.д. Но эта книга предназначена для чтения детям и рассматривания с детьми. И несмотря на это можно получить колоссальное удовольствие от созерцания этих полотен. Я давно не испытывала такого воодушевления, такого восторга, как при чтении и рассматривании этой книги. В который раз убеждаюсь, что сила искусства велика. Она воздействует почти физически, погружая в состояние эстетического транса.

Сейчас ноябрь. Ноябрь он и есть ноябрь. Даже в Париже, если верить Ремарку. А уж в Сибири не так, как в Париже. Что может смирить меня с этим видом унылой природы, когда снежинки утопают в грязных лужах? Трудно поверить, но я начала замечать красоту слякоти, свинцового неба. Грязь тоже может быть прекрасной. Но прекраснее всего живопись, поднимающая эту грязь над действительностью.

Юлий Клевер. Осень в лесу