Есть в Европе легкомысленные демократии с мягким климатом, где
интеллигент в течение всей своей жизни порхает от бормашины к рулю
"Ситроена", от компьютера к стойке эспрессо, от дирижерского пульта в
женский альков и где литература почти так же изысканна, остра и полезна, как
серебряное блюдо с устрицами, положенными на коричневую морскую траву,
пересыпанную льдом.
Россия, с ее шестимесячной зимой, с ее царизмом, марксизмом и
сталинизмом, не такова. Нам подавай тяжелую мазохистскую проблему, в которой
бы поковыряться бы усталым бы, измученным, не очень чистым, но честным
пальцем бы. Нам так нужно, и мы в этом не виноваты.
Не виноваты? Ой ли? А кто выпустил джинна из бутылки, кто оторвался от
народа, кто заискивал перед народом, кто жирел на шее народа, кто пустил татар
в города, пригласил на княженье варягов, пресмыкался перед Европой,
отгораживался от Европы, безумно противоборствовал власти, покорно
подчинялся тупым диктатурам? Все это делали мы - русская интеллигенция.
Но виноваты ли мы, виноваты ли мы во всем? Не следует ли искать
первопричину нашего нынешнего маразма в наклоне земной оси, во взрывах на
Солнце, в досадной хилости нашей веточки Гольфстрима?