2 июня 2020 г., 00:43
Марина видела, как умирал мой отец, как он метался по несвежей постели, уже трезвый, но пахнуший водкой. Как по его седой груди перекатывался медальончик с чьим-то, но не его, Богом, а на лбу высыхала мокрая тряпка.
Тогда Марина в первый раз по-настоящему плакала. Не от того, что умирал мой отец, а от страха.
