-- Вы ошибаетесь, -- буркнул я, -- любовь всё же даётся нам, хотя бы изредка, на земле.
-- Волки не могут любить. И как можно любить, если вокруг смерть. Вот она, за окном.
<...>
-- Ваши лживые книги пишут, что это огромное таинство, счастье и свет, что человек, когда оно приходит, а другой не любит, убивает себя.
-- Да, -- ответил я. -- Иначе не было б ни женщин, ни мужчин.
-- Лжёте. Люди убивает не себя, а других, они выпустили на землю тысячу привидений. Я не верю, я никогда не чувствовала этого, значит, его нет. Я ни к кому не хочу прикасаться , -- я хочу спрятаться от каждого. Я никого не хочу "целовать", о чем так много и странно пишут ваши книги, -- люди кусаются.