Не думай, гордый мой поэт,
   Что ты в поэзии владыка!
   Тебя сильнее нищий дед,
   Плетущий лапоть свой из лыка.

И он плетет, и ты плетешь;
   Но между вами сходства мало;
   Все, чем гордится молодежь,
   Твое перо не понимало.

Плетешь ты рифмы без души;
   Твои "изделья" сон наводят...
   А лаптя крепки, хороши,
   И в них мильоны братьев ходят...

Себе пощады не проси!
   Твои "изделья" в печку бросят...
   А лапти ходят на Руси
   И пользу родине приносят.

Бесследно пропадет твой бред
   Рифмованный, безумно-гордый...
   А лапти свой оставят след,
   След прозаический, но твердый.