* * *
Светает дождь. Причесанная заново
заря проглянула.
На привязи тоска.
И перед ширмою асфальтового запада
сидит судьба моя с ладонью у виска.

Любовью выпитый,
бескровен небосвод,
оледеневший платиновым диском.

Табун далекий призрачно плывет
в завороженном ржании английском.
Я вспоминаю самого себя.
Но мне не сладить с этой тишиной
на древних ветра замерших полотен -
ветрил покоя, слившихся в одно
с сверчком тоски и сгорбившимся локтем.

Не одолеть рассветную печаль,
когда струятся смальтовые пряди
и я зову одиннадцатый час –
И бьет двенадцатый последнего некстати.

/перевод А.Гелескула/