Есть мно­же­ство раз­но­вид­но­стей ти­ши­ны. У могил одна ти­ши­на, у кос­мо­са — дру­гая, у гор­ных вер­шин — тре­тья. Есть ти­ши­на охоты. Это ти­ши­на вы­сле­жи­ва­ния. В такой ти­шине нечто мягко сту­па­ет на ког­ти­стых лапах, а под пу­ши­стой шку­рой пе­ре­ка­ты­ва­ют­ся сталь­ные му­ску­лы. Нечто цвета теней в вы­со­кой траве. Нечто, го­то­вое по­за­бо­тить­ся, чтобы ты не услы­шал ни­че­го, что оно не по­же­ла­ло бы вы­дать. Как раз такая ти­ши­на ко­лы­ха­лась сей­час во­круг, на­дви­га­лась мед­лен­но и неиз­беж­но и с каж­дым шагом ста­но­ви­лась все ближе.