ОглавлениеНазадВпередНастройки
Шрифт
Source Sans Pro
Helvetica
Arial
Verdana
Times New Roman
Georgia
Courier
Source Sans Pro
Размер шрифта
18
Цвет фона
Зарисовка
Вот выпал снег. Но говорят о немВполголоса, как говорят о мертвых.Вот двор, белесой полосой обметан,Вот рядом дом с завешенным окном.
Когда-нибудь ты приходил сюда,Стоял, боялся, как всегда, нарушить,Переступить, хоть чем-то обнаружитьИ оправдать присутствие себя
В той тишине, которую растятТростник и камень, хлеб и позолота,Чуть хриплый вдох замерзшего болота,Взгляд искоса на строчку в новостях,
Потом поверх. Потом начать с утра,Перечитать и вспомнить, забываясь,Сухой березы мокрая кривая,Перечеркнула выход из двора.
Соседская машина у ларькаМигает позабытой аварийкой,Так, говорили, нет, не говорили,Горит во сне разбитая щека,
Во сне, как на дороге, как в пути,В котором нет краев и горизонта,Выходишь в эту боль, и даже зол, чтоОпять не дали никуда уйти.
Щека болит и пятый класс, зимой,И расшатался зуб – и не молочный,Порой бывает тяжелей, но ловче,А тут – легко и страшно, боже мой.
Вот выпал снег и он не говорит.Стоите ты и он – посерединеТого двора, на непослушной льдине,Не зная шага. Понимая ритм.
Ты, как всегда, не вовремя устал.Под снегом позолота старых листьев,Всё то, чего боятся журналисты, —Простор простого белого листа.
Горит щека и фонари горят,Он говорит с тобой, поскольку не с кем.Вот выпал снег тяжелой занавеской.Вот выпал снег.О нем не говорят.