Повести, рассказы — истории

...Доколе будет она находиться в списках надуманных болезней? Сейчас вроде как-то сдвинулось общественное отношение, но не сказать, чтобы массово и существенно. Зачастую и сами страдальцы пребывают в сомнениях, действительно ли это они больны или просто второй год плохое настроение? А уж во времена Толстого депрессия, более распространенно тогда - меланхолия, и вовсе считалась то ли модной манерой, то ли придурью "с жиру бесится", в худшем случае, бесноватостью, сумасшествием. То, что представил Толстой в этом наброске и, частично, то, что описывал он как свои состояния в "Исповеди", подпадает под картину депрессии, которую в наше время…

Сердце робко бьётся в рёбрах, Как воробушек больной В бледных пальцах, райски добрых - Ангел смуглый и земной. Бесприютный ангел, к сердцу, Прижимает воробья И поёт: du hast mein Herz zu .. - Не понятно, ни х@я. Сердце бьётся.. лепестками Перья карие летят Над озябшими руками, - Облетает райский сад. Воробей взмывает в воздух, Замирает в синеве.. Сердцу снятся принц и роза, И письмо - любовь к тебе.

В старших классах и юности очень любила фантастику. И сейчас вот тоже время от времени что-то беру в руки. Вот сейчас прочитала цикл книг «Великое Кольцо». Классическая советская фантастика в лице Ивана Ефремова завлекла своим светлым будущим, верой в человека. А прочитав рассказ "Пять картин" еще расширила свой художественный кругозор - узнала про советского и русского художника Андрея Соколова - Русского Сокола (как его называют люди далекого будущего в рассказе) - поэтично. Поискала на просторах Интернета информацию о художнике, посмотрела репродукции его картин - это идеальные иллюстрации к произведениям Ивана Ефремова, мне кажется.…

Когда читала эту книгу, путешествовала по Китаю. И об одном месте прямо-таки хотелось написать в стиле Капоте. Старый город Zhujiajiao в окрестностях Шанхая. Мы приехали туда уже заполдень - добираться из Шанхая два часа на метро и не каждый поезд доставит куда надо. Иногда в середине пути он упорно скажет, что дальше не идёт, - жди следующего. Первое, что бросается в глаза по приезду - круизные лодчонки, набежали и толпятся у причальчика. Деревянные бока поскрипывают шатаясь на коротеньких волнах. Но нам дальше, по пути мы ловим запах свежей клубники - весь Китай как одна большая дорога с грядки - клубника в пакетиках, в коробочках, в…

Я очень люблю лошадей. Мне в них нравится все, включая запах пота и навоза. Но я не люблю, когда очеловечивают животных, особенно с целью вознести их над человеком: лошадка - умная, хорошая, полезная, человек - глупый, плохой, бесполезный; поэтому лошадку жалейте, а в человека плюйте с негодованием, .он тварь вредная. Есть в таком подходе чудовищная неправда, дьявольская искушенная ложь. Не может один человек про другого знать и судить, нужный он или ненужный, тем более в таком глобальном обобщении. Оттого у Толстого выходит непоследовательный, за уши притянутый рассказ, поскольку он пытается общие делать выводы о человеческом обществе,…

Ангел юродивый, с скрипкой бредёт, Скрипка - в футляре крыла. Окна мерцают мурашками звёзд, Где-то, любовь умерла. Встал он под дождиком, светит окно, Скрипка играет в ночи, И, как цветок, распускается сон, Жизнь, на коленях, молчит. Жизнь, словно молится, светит любовь, Девушка смуглая, спит. Меркнет фонарь в переулке стихов, Парень убитый, лежит..

На балконе, как в вагоне - Мчится поезд в небесах, Словно в странных, райских снах: Зайцем еду, счастьем, тронут. На балконе едет голубь, Зайчик солнечный и стих, Контролёр, слегка притих. Я стою с билетом, голый. Не билет.. письмо любимой; Ангел смотрит на него, - вам до рая? Ничего, Мы проехали чуть мимо. - можно нам остановиться? Я нажму сейчас стоп кран, За окошком, звёзд туман.. - можно.. если ты, влюбился.

Ангелы смуглые в небе вечернем, - Ласточек ласков, полёт.. Я у окна обнимаю за плечи Солнышко, - вечность идёт.. Вечность, дождём моросит по листочкам, Нежно целую тебя.. Знай, в конце света, мы встретимся ночью: Рай нас обнимет, любя..

Наш странный сон, наш рай, балкон В лазурь и космос, выходящий. Мы там встречаемся вдвоём, - Наш нежный сон, с ума сводящий. Наш сон-лунатик, ангел-сон, В его объятьях, над землёю Летим к созвездью Орион, - Крылаты светом и любовью. И разве важно, что мы спим? Что ты в Москве, а я - в глубинке, И в наших спальнях, звёздный дым, И губы шепчут что-то зыбко. И кошка в спальне неземной Так странно смотрит, на сиянье, Оно как крылья, над тобой: В твоей груди, всей жизни, тайна.

У Густава Климта, есть поразительная по силе картина: три возраста женщины. Своего рода — Три Грации Боттичелли. И вот мне подумалось… что будет, если такую композицию наложить на жизнь того или иного писателя? Я нашёл три фото Андрея Платонова, которые идеально олицетворяют три возраста его жизни, словно три времени года. На этом фото, совсем молоденький Платонов, 20-и лет. В это время он встретил любовь всей своей жизни: Марию. По первым письмам к любимым, можно многое сказать о человеке. В первом письме к любимой… Платонов говорит о смерти. А ещё, что его родина — Луна (в моём первом письме к смуглому ангелу, писал о том же).…

Трава по весне, как влюблённый лунатик, Куда-то бредёт, наугад, И с ней, ангел-ветер, (так снился рай, Санти), - Созвездья.. лишь хор из цикад. Цветы на весенних, открытых балконах Похожи на ангелов снов. Лунатики милые, в счастье бессонном, В любви признаются без слов. И мы на балконе, лунатики жизни, Ты ласково гладишь цветы.. Наверное, нет ничего живописней, Твоей молчаливой мечты..

Хочется нежно переиначить слова Дорониной о театре, и сказать: любите ли вы зверей так, как люблю их я? Я очень люблю зверей. Что наша память, как не ласковый и нежный зверь, быть может, берущий свою родословную ещё в Эдеме? Когда нам одиноко, или когда мы в глубокой депрессии, скорби, а быть может.. и на смертном одре, к нашему сердцу, словно к внутренней стороне ладони, подойдёт такой зверь и тепло лизнёт наше сердце, и посмотрит своими голубыми глазами нам в самую душу, и прильнёт к коленям, своей мордочкой света, как озябшая собака. Вот и сейчас, в тоске по моему смуглому ангелу (тоже, с нежной родословной в Эдеме), ко мне приласкалось…

Город, где нет чёрного ржаного хлеба . Город без снежной метельной пелены. Для чего мне этого города пустое небо , Для чего мне этого города душные сны.. Город чужой вечером и чужой утром. Город, где каждый взмах крыльев даётся с трудом . Город, где как бы ты ни выстраивал маршруты- -Никогда конечной точкой не будет ДОМ. Пыльные улицы и крикливые горожане . Город цветёт розами до тошноты. Может, он для кого-то и обожаем Но для чего этому городу нужен ты... Тонкие струны и трепетные ладони- Ты потерял их, растрепанный воробей. Вечером в тобой покинутом доме Кажется, кто-то печалится о тебе. Жирные горькие ягоды чужбины Поперёк горла. Куда ж…

Слышала эту историю как правдивую байку - и нашла подтверждение здесь. Просто хочу оставить ее для потомков - чтобы не забывалась) 1942й год, разгар Второй Мировой войны. Великобритания в кольце морской блокаде. И тут Уинстон Черчилль объявляет: мы не можем без этого обойтись, нам - для Лондонского зоопарка вот прям сейчас совершенно необходим утконос ... ??? Вот прям сейчас - утконос??? Как говорит автор Для поднятия боевого духа?Вот зачем: грозить им врагу, смешить им врага? ... В общем - связались с Дэвидом Фэем (это австралийский натуралист-энтузиаст, который появляется в этой книге). Он им приручил утконоса. А утконос - животное крайне…

Что-то кончилось... А что кончилось? Быть может зима? Зима - это такое состояние природы, когда всё покрыто толстым слоем белого и красивого снега. Вот он, обман - красиво, белоснежно, но почти мертво. Вся жизнь под ним. Она не прекратилась, а просто замерзла, отдыхает. Нет, не так... Она в оцепенении и пережидает очередной каприз природы. Мне всегда было интересно, почему при такой низкой температуре не гибнут деревья. Я так люблю их и всегда переживаю за бедолаг, когда этих великанов тиранит сильный ветер, не дай бог ураган... Или, например мороз. Мороз - а они стоят, не падают замертво, и где-то в глубине их стволов притаилась жизнь.…

Оставь меня, воображенье, Не надо, больше мне не лги! Не вызывай во мне смятенье И в заблужденье не вводи. Мне на Земле всё время душно... Ты помогало мне летать. И я, поверив простодушно, Упала в ледяную гадь. Зачем коварною рукою Меня то гонишь, то манишь? Не ты ль потом мне к изголовью Красивый венчик прикрепишь? Ты забери свои картины, Оставь мне тишь да пустоту, Чтоб каждый раз с твоей вершины Я не летела в грязь и тьму... октябрь 2022

Всё так просто и прозрачно, Как в забытом чьём-то сне: Столик серый и невзрачный, Кофе, письма и пенсне. Возле столика, на ветке, Ворон дремлет в темноте. На стене, распяты стрелки, Словно тени, на кресте. Тишина, луна в окошке, Томик Чехова раскрыт. Ногу мне, лизнула кошка - Сон с любимой, говорит.

Посвящается Франческе Словно сон непроявленный, мглистый, Как на фото, в осеннем раю, Вспоминаю твой образ тенистый.. И сквозь тучи, вдруг солнце - люблю! Отступают страданья и холод, В сердце светит иная весна. Пробуждается вновь, нежный голод, По тебе, о тебе - не до сна.. Словно тысячи солнц просияли И в ночи теперь даже, светло. Ты мне светишь из ласковой дали, Говоришь со мной в сердце, без слов.

Снимаем стресс и напряжение юмором! Стихи не мои, но не раз попадались в сети. Очень хочу поделиться, потому что мне смешно от них всегда..) Может, кому-то тоже поднимут настроение. Ведь скоро весна - пора любви! И пусть у каждой женщины будет по такому "коту". Он немножко грубоват, но зато заботливый и любящий! ))) Я принёс тебе дохлую мышь. Вон, на коврике. Можешь потрогать. Ну чего ты, как дура, кричишь?! Это мышь, а не сломанный ноготь. Я с любовью её приволок, Это так романтично и мило. Ну куда ты её на совок?! Съела б сразу, пока не остыла! Извини, но ты просто балда! Я полночи в засаде под крышей… Твой мужчина тебе никогда Не принёс…

Я видел сон: моря луны Наполнились травой, цветами, Тоской зверей, и детства, снами: Я видел нежный рай весны.. Я видел ангела в траве, Он смуглый был, он был прозрачен, Сказал мне ангел: рай утрачен.. И растворился, в синеве. Без сил упал я в блеск цветов, Закрыв лицо, крылом увядшим, Я был как демон, был я падшим: Мне снова снился, ангел снов..

Человеческие чувства - это цветы, которые могут вырасти не только в саду, где их посадили и заботливо ухаживали за ними с любовью. Бывает, что они вырастают и в неблагоприятных условиях, и причина тому никому не ведома. Может семя, гонимое ветром, случайно проросло и подарило миру красоту - украсило голую пустыню, отвесную скалу или заросший бурьяном кусочек земли... И, возможно, что они так и будут там расти, несмотря на не очень подходящие для них условия. Если только они не изменятся и не станут ещё хуже - подует сильный ветер, который начнёт безжалостно трепать стебли, пройдёт сильный ливень и навечно смоет эту красоту или палящий зной…

Посвящается московской царице (с.а.) Улыбаются стихи Словно ночью, дети. Глазки светятся, тихи, Словно сны у йети. Почему вы так грустны? Что случилось с вами? - мы в царевну влюблены, И не спим ночами. Мы как ангелы живём, Пьём с ладошки, нежность, Вдоль по Питерской бредём, В переулок - вечность. Мы, то дети, до снежок У окна царевны, Мы - нежнейший дурачок, Как Франциск - блаженны. Мы аптека, ночь, фонарь, Тишина в квартире, Мы как солнечный янтарь, С комаром-вампиром. Мы с ума сошли давно, Бредим все, царицей. Кто же ты, наш гость ночной? - сон, поэт, синица..

Утром, в постели, задумался о странном и таинственном: о наших привычках, в которых есть просветы — в беспредельное. Мы не помним, что мы видели над собой в детстве, когда лежали в колыбели, какие игрушечки на ниточках висели над нами. А это были декорации нашего мира в течении долгого времени, наши друзья и ангелы, они стали частью нашего восприятия мира, тайных символов души. Интересно, когда душа была в раю, там ведь тоже она что-то запомнила, к чему смутно тянется сейчас в наших предпочтениях музыкальных, художественных? Почему я так беспредельно полюбил моего смуглого ангела? Неужели я видел его уже раньше, когда ещё не был рождён? Был…

Это было давно, это было давно.. (эхо стиха Эдгара По). Это было ещё в студенческие годы. Я был влюблён в одну девушку. Мне иногда кажется, что если бы в раю были стихи или книги, они состояли бы из одной строчки: я любил одну девушку.. Из этого мог состоять изумительный по красоте роман в раю. Ангелы бы поняли без лишних слов, о том что дальше. Дальше — красота и боль. Жизнь. Всё в мире повторяется до такой степени, такой скорости, что быть может в простой травке — мерцает целый космос. Да, я любил девушку.. Но мы не ангелы, поэтому мне придётся рассказать свою историю. Во времена Гейне, Шелли, влюблённые приходили к окнам своих ангелов и…

- Боже, какая она тонкая! Вдруг порвётся и луна улетит, не боишься? - Нет. Она никогда не рвётся. Она её часть. - А почему ты на неё так смотришь? - Я упала. И хочу обратно... - Да? А разве ты там была? - Конечно и не раз... - И как же там? Расскажи. - О, там прекрасно! Просто волшебно... Ты наверху и не слышно шума. Там днём красивые облака, ночью мерцающие звёзды и никакой суеты. Сказочный полёт в пространстве волшебных грёз... Не могу забыть её, мою луну. Вот сижу смотрю и вспоминаю... - Здорово, конечно... Только вот не пойму, почему же ты упала оттуда, раз там так прекрасно? - Да я размечталась, закрыла глаза, потеряла равновесие и не…