Vestlused sõpradega

Что мы сделали с любовью, Милый друг? Истекает тёплой кровью, Всё вокруг. Солнце ранено, затихло, Как зверёк. Окна стонут ало, хрипло, Свет, поблёк. Птицы в воздухе, распяты, Блеском звёзд. На постели, дрожь утраты - Капли роз. И письмо лежит, и смотрит, В потолок. В темноте, твой почерк стонет, Как цветок.

Я отключила интернет, избавилась от телефона и осталась в полном одиночестве. Ощущения оказались странными и дурацкими - сначала я почувствовала себя плохо, а затем поняла, что вполне могу жить без социума, в полном, обволакивающем молчании. Но все равно общение происходило: с писателями, чьи книги меня окружали, и с собой. На последнем пункте я остановлюсь отдельно; за пару дней размышлений я сначала решила стать отшельницей, бросить блог и ютуб канал, а затем одним мощным ударом поняла, кто портит мне настроение (и избавилась от токсичного общения). Когда мозг не получает информации извне, он ищет мысли внутри. Оказалось, что душа моя…