«Я слишком молода, чтобы умирать», — натягиваю ворот свитера на нос, чтобы вдыхать поменьше неведомой фигни. «Я не успела составить завещание», — горло скребет, начинаю кашлять, а глаза слезятся. «Мне и завещать-то нечего!» — вот это на пороге смерти особенно неприятно осознать. «Какое на фиг завещание? Я не хочу…
