С днем рожденья меня

Я ненавижу свой день рожденья. И сегодня с утра, когда мне исполнилось ровно 27 лет, я в очередной раз вспомнила, с чего же эта нелюбовь началась.

Шестнадцать лет назад, в такой же день, как этот, только более холодный и снежный, на свое одиннадцатилетие я получила от мамы в подарок эту книгу - "Таинственный сад" Фрэнсис Бернетт. Вероятно, я мечтала получить что-то другое, какого рожна мне надо было, теперь уже и не вспомнить. Но в ответ на эту книгу я самым паскудным образом разревелась. И устроила самую натуральную мерзопакостную детскую истерику.
Мама, ясное дело, расстроилась.

Сейчас мне безумно стыдно. И стало стыдно еще тогда, шестнадцать лет назад, когда я эту книгу все-таки прочитала. Потому что она была прекрасна, и я за свою жизнь перечитала ее еще, наверное, раз двадцать. Она до сих пор стоит на полке над кроватью. Меня просто корежит от собственной неблагодарности и эгоизма. Но сделанного не воротишь, и каждый день рожденья, принимая поздравления, меня свербит мысль о том, что я их не заслуживаю. Вся эта суета вокруг меня страшно неприятна и стесняет, и я жду и мечтаю, когда же этот треклятый день закончится.

Каждый раз, когда мама спрашивает, что же подарить мне на очередной ДР, я отвечаю: "Ничего. Мне ничего не надо". Потому что я до сих пор так и не поблагодарила ее за тот, одиннадцатилетний подарок. Спасибо, мам.