В эпицентре оперы.

Оперный театр при консерватории давал в нашем ДК "Иоланту". Пришли мы, а на наших местах в середине первого ряда сидят какие-то тётки. Мы, естественно, повышаем голос, а весь ряд хором нам в ответ, что нам с нашим голосом тут не место, поскольку первый ряд отведён для женских голосов хора. После некоторых препирательств места удалось отвоевать, но без права голоса и даже шёпота. Ко всему прочему оказалось, что во втором ряду расположилась мужская группа хора и петь они собираются прямо нам в уши. Правда это может произойти только в самом конце в случае успешного исхода операции. До финала дослушали спокойно, только бас за моей спиной в самых драматических моментах громко причитал "О, Господи!". Боялся, что до хирургического вмешательства дело может так и не дойти.
Если вас когда-нибудь сильно хлопали ладонями по ушам, то вы сможете представить наши ощущения, когда мужская группа всё-таки присоединилась к народному ликованию. Значит сзади на нас орут мужики, с боков - тётки, а примерно с двух метров от нас весь состав солистов и часть хора, не уместившаяся в партере.
Вобщем оглушительный успех средневековой офтальмологии.
P.S. "Иоланта" продолжала преследовать меня и на следующий день, уже в винноом отделе "Перекрёстка". Водемон (Потёмкинский Матрос) просит Иоланту ( эфемерного вида девушка-сомелье) найти ему бутылку красного шампанского, а Иоланта рыщет по всем полкам и всё время пытается всучить ему бутылку белого. Пропел тенором "Я красную просил!" но натолкнулся на стену глухого непонимания. Пытаясь припомнить название "Цимлянского", начал декламировать "Откупори бу-бу-бу-бу бутылку иль перечти "Женитьбу Фигаро" - тот же эффект.
Ну, что за продавщицы пошли! Не знают ни Чайковского, ни Пушкина! Просто не знаешь о чём с ними и поговорить.
P.P.S. Что-то у меня истории всё с театрально-продовольственным уклоном. Надо наверное меньше времени в буфетах проводить.