"В наш Дом летит сотня килотонн"

Родился я в год Тревоги.
У астрологов не было работы;
Знак один, как и прогноз:
А за Агонию.
—
Неба не было, стёрли стёркой.
Сплошной цвет коррозии;
Мотыльки более не летят на свет электрических приборов.
Они исчезли; может, унесли ноги?
—
Люд стал говорить: "Мою совесть съела моль".
Ритуальная сторона жизни не пережила катастрофу;
Многие теперь скелеты в обносках.
Демагогия стала чем-то понятным, сносным.
—
Я родился в год Тревоги, научился рыдать.
Это и есть мужество — иметь страх Творца;
Читал Толстого, пытаясь спрятаться.
Инстинкт стал родным, стал приятелем.
—
Приятного мало, Смерть матерь Тревоги.
Но мы всё ещё молимся.
(и продолжим)