Не история, не рецензия, а просто мысли вслух

Когда-то давным-давно одна относительно молоденькая барышня читала книгу не о любви, хотя любовь там присутствовала, только был у нее весьма странный цвет и запах. Ах, молодость! Ах, идеалы! Кто-то умудренный жизнью ей сказал: «Любовь она разная…» Барышня поплакала от осознания правды жизни, но так и не поняла, почему любовь должна быть похожа на разлагающийся труп…
Позднее кто-то мудрый дал ей Книгу, где было описание блюда под названием «Любовь»:
«Любовь долготерпит, милосердствует, любовь не завидует, любовь не превозносится, не гордится, не бесчинствует, не ищет своего, не раздражается, не мыслит зла, не радуется неправде, а сорадуется истине; все покрывает, всему верит, всего надеется, все переносит. Любовь никогда не перестает, хотя и пророчества прекратятся, и языки умолкнут, и знание упразднится….»
«Любовь она разная…» Нет, (просто кто-то слишком много ест), просто кто-то не умеет готовить:) Рецепт-то у всех, вроде как, одинаковый, а вот ингредиенты да усилия – уж что есть в наличии. Вот и получается то, что получается. Что сварил, то и съел. Но зачем суп, когда у тебя есть крылья? Особенно Ангельские… хотя, откуда? все больше зло как остеохондроз таскаем на себе.