Для книг Мастрюковой нужна подходящая атмосфера. Болотницу я читала на даче и исключительно ночью, Приоткрытая дверь была прочитана дома и тоже ночью, а вот Тихие гости - в теплом офисе. Конечно, ни в какую мистику в такой атмосфере не верится, для того, чтобы проникнуться, нужно ехать в глухую деревню и читать книгу на теплой печи, зная, что за окном трещат морозы и ничего, кроме снега. А так история не торкнет.
Не могу сказать, что я такая бесстрашная. Дело в том, что причины наших страхов скрыты где-то глубоко в нашем подсознании. Я не верю ни в леших, ни в домовых, ни в красных колпаков, я прекрасно понимаю, что человеку на темной улице могут угрожать только другие люди - именно люди, а не нечисть. Но вот был со мной такой случай.
В детстве я каждое лето отдыхала в деревне. Деревня моя родная словно сошла со страниц книг Мастрюковой - далекая, подзаброшенная, до ближайшего шоссе - пять километров пешком, жителей почти не осталось. И вот однажды под вечер моя мама отправилась в гости к своей подруге, приехавшей в гости к родителям, живущим на краю села. И засиделась, как водится, до темноты. Бабушка моя начала нервничать, ворчать, куда, мол, она пошла... Потом велела мне сходить за мамой.
Мне лет тринадцать, идти до того дома метров триста, не больше. Вот я и пошла, веселая и храбрая. Деревня родная, каждый кустик знаком, посторонних людей быть не может в принципе. Но как только окна родного дома скрылись из поля зрения - все. Такого жуткого экзистенциального страха я не испытывала ни разу в жизни. Умом я понимаю, что бояться нечего от слова совсем, но вот поди ж ты! Даже не пришло в голову побежать, чтобы побыстрее добраться до дома маминой подруги, шла еле-еле, как партизан на разведке.
Так что в мистику не верю, но над потусторонними страхами не властна.