Фикус здравствует, а мы не очень

Давненько (ух какое слово, почти как сленговые недержания у мамочек на форумах вроде годовасика-тугосери и прочих, не менее поэтичных словесных извращений. Ведь могла бы лаконично написать ДАВНО, но нет. Так, о чем я вообще речь то вела) при прочтении классической литературы я не генерировала слишком современные мысли. Обычно уносишься куда-то вглубь повествования, перед тобой возникают персонажи, воздвигаются макеты города с растительностью и многообразием запахов, а здесь помимо этого лейтмотивом проносится одна мысль "Господи ( за употребление религиозных штучек в историях надеюсь еще не сажают, а то мне нельзя, я только вышла) ,какой же ты душный! Прям душнила и этим душком веет даже через экран электронной книги ( здесь любители нюхать и листать бумажные экземпляры хватаются за сердце и осуждают мой выбор). И каждую строчку " Это все потому что я черный? (Ой, то есть без денег, засмотрелась на новости ) У меня нет денег и мне они не нужны, а вот есть деньги и я нажираюсь и вижу прелестное коммерческое отверстие, а вот снова нет денег, да и не очень то хотелось, а вот я сэкономил на презервативах и иду за это расплачиваться " . В который раз убеждаюсь, что литература это вечный срез одних и тех же проблем, то чума, то у президента видите ли развелось слишком много двойников. ("Осень патриарха" Маркес) Просто прекрасно. Собственно, я пишу тут только ради того, чтобы мне потом диагноз легче было ставить. И вот вам еще фоточка Губки Боба, который стал НОРМАЛЬНЫМ, вместо того, чтобы бегать с Патриком по медузьим полям. Вот так раз расслабишься, лежа в депрессии, а за это на работу ходи, деньги греби, семью заводи.