Дороги, которые выбирают нас

Июнь я сплю и работаю. В августе не сплю и возвращаюсь к работе, к бумажка, которые ненавижу, потому, что любая ошибка в них "штрф, катастрофа и мало ли что ещё". В июле я стараюсь жить. И все три месяца читаю книги, читаю как сумасшедшая, вгрызаясь в буквы, впитывая смыслы, чтобы запастись энергией ещё на год. Чтобы дотянуть до нового июня, в котором можно спать, до июля в котором можно жить и до августа в котором надо собраться.

Второй год подряд ко мне приходят книги, которые бьют ножом под рёбра, стискивают в кулаке сердце и заставляют смотреть на мир, на себя, заставляют отказывать внутри что-то хорошее, светлое, вечное.
Зажигают маяк.

В прошлом это была антология про трикстеров "Тропой койота". И о ней я уже рассказывала много.

В этом - "Мия". И сейчас я расскажу о ней.

Мои друзья любят море больше чем я. Они рисуют новые миры, любят новое, учатся и чувствуют дороги. Но особенно важно про море, ведь оно рядом, плещется в каком-то получасе на транспорте, видится в окно. Море - свобода, море - защитник, море - обещание.
В книге море - символ, о котором нельзя говорить в городе за высокими стенами, кстати, не очень понятно почему нельзя. Нам этого пока не расскажут.

Это история о мире после войны, о спутанных дорогах, о девочке которая умеет идти вперёд и жить здесь и сейчас, не отбрасывая прошлого и не сомневаюсь в будущем. Мия думает, действует и выписывает себя в каждый момент истории. Она знает, когда беда, когда голодно, холодно и можно умереть. Но девочка привяжет себя к дереву, выстоит бурю и заслужить спасение.

Мия - плетущая свою судьбу. Плетущая дороги и смыслы, залечивающая прорехи нанесённый чрезмерным разумом или чрезмерным чувствами.

Её бабушка не сумела справиться со всем. Её дед затерялся в своём путешествии. Её прабабушка не смогла. Но каждый из них оставался хорошим человеком, дающим шанс окружающим. Умеющим любить и не умеющим отворачивается от детей, оставшихся без дома.

Это жестокая сказка о суровых законах. О близости смерти. О контроле. Об обмане.

Это история о художниках, об артиста и музыкантах, о книгах с их тайнами.

И главное... Это история про Крысолова, хотя она прячется под другими сказками. А ведь это любимая из историй (pied, вы понимаете?).

Это история о множестве миров и тех, кто может пересекать дороги, история о Холмах. И она разбивает сердце.

Как уйти из Рионеллы, как вернуть ветер в пятки?

Истории о Дороге всегда были, есть и будут любимыми. О Дороге по которой можно идти, которая выводит к нужным людям и позволяет выводить кого-то из тупиков.

А самое главное, что эту книгу, мне подобрали другие люди. Завернули в коричневкю шуршащую бумагу, обернули верёвочкой, завязали бантик и подарили рыжуб Катарину, чёрного кота с кисточками, море, миры и дорогу. Главное - дорогу. Чтобы я могла помнить, можно не только спать и быть. Можно идти.