Большая любовь.

Я читала этот рассказ когда-то в юности, впопыхах перед сессией, а потом забыла автора и не могла найти, чтобы перечитать... И недавно перчатки нашлись в сборнике Джерома. Вот я удивилась... Почему -то думала, что автор совсем другой... русский. Чехов, например. Или Иван Бунин.
Итак, соль произведения - перчатки, подчеркивающие врожденное изящество рук, но скрывающие проблему хозяйки.
В юности меня потрясло, что герой, влюбившись в девушку, вроде бы акцентировал внимание на том, как они понимают друг друга, как она вовремя смеется и грустит, когда он читает ей свои произведения... И вот малейший физический изъян - и все кончено. Изъян, который не так трудно вылечить. В каком -то произведении русского классика большая любовь героя проходит тогда, когда его избранница заболевает ветрянкой...
Как - то я совсем по-другому воспринимаю Любовь... И в юности мне казалось, что полюбивший мужчина должен меня принять в любом виде - хоть калекой, хоть после черной оспы... равно как и я своего избранника... "и в горе, и в радости"... Сейчас я думаю так же.
А уж если это недостаток временный, преходящий, излечимый, то как вообще может чувство испариться так легко? Перечитала - и снова загрустила. Не хочу такую любовь... Мисюсь, где ты?