Временная зарисовочка. Твоим теплым пальцам посвящается.

Мои холодные пальцы долго сопротивлялись моим попыткам их угомонить. И в итоге выиграли.

"Ты мне не помешаешь".

Не хочу кидаться снежками и ледяными дротиками, потому и пишу, а не говорю это все тебе. В голове оно все звучало, кстати, лучше, но это как всегда. "Плохому танцору и обувь мешает". Или как оно там?

Когда тебя нет рядом, мне порой всё равно кажется, словно твои руки стали длинными-длинными и пытаются меня задушить. Чувствую вину за свой холод, но все равно отворачиваюсь и убегаю. Жду, пока руки пойдут греть кого-то другого? Чтобы вернуться и вернуть? Не знаю. Но, возвращаясь, всегда натыкаюсь на одно и то же. Твои теплые руки не греют. Они касаются, излучая тепло, но совершенно не греют. Словно они любят лишь излучать, но никогда не дарить. Никогда не согревать. Интересно, сколько времени я уже провела в тщетных, неосознанных попытках завладеть этим теплом? Или хотя бы его почувствовать? Не знаю. Но время ничему не учит. Лишь холодные ожоги там, где-то внутри, напоминают, что этого делать не стоит. Только, когда зубы стучат от холода, есть ли смысл убеждать себя, что всё хорошо, что тепло? Расслабившись, тело перестает трястись, а холод не жрёт внутренности изнутри, нежно обволакивая. И начинает казаться, что тепло и не нужно вовсе, так как и холод может согревать. Но стоит на секунду отвлечься - и ты уже снова стучишь зубами, ругая себя за слабость.
Вот только... Какую из? Проявившуюся в момент, когда ты решил, что, стоит расслабиться, и ты в безопасности. Или ту, когда не удержался там, в безопасности, перестав себя обманывать.

Мои холодные руки передают твоим "привет", но я не смогла различить, улыбались они искренне или ухмылялись. И твоя неуловимая теплота... навсегда у меня на кончиках пальцев.