В таких книгах я открываю начало. Вижу автора, который смог удивить. Приготавливаюсь погружаться в знакомый качественный стиль. Вспоминаю, что стиль в чем-то когда-то показался затянутым. Где-то к трети начинаю уже листать по диагонали чопорные обстоятельные мистические образы классического фокусника. И вот за десять минут дохожу до финала и смотрю сдохла ли канарейка? "Канарейка жива!" - восклицаю я. Но это слишком банально - должно быть что-то еще... еще пару абзацев назад. А! Идея с тем, что автор персонаж, а сама дамочка - его муза, и это чувство... которое она стремиться пробудить и изменить в читателе - гламур... основной штрих, а сам герой очевидно и его болезнь - отвлекающая ассистентка... "Ну такое..." - думаю я... И тут же судорожно начинаю листать рецензии, стараясь придумать действительно ли я угадал; ведь все таки большую часть я не прочел; пытаюсь уловить какую-то мыслишку, которую упустил или боясь, что упустил, или все таки неверно сопоставил собственное мнение. Таков этот замечательный писатель - даже если ты его не читаешь, все равно он подкидывает тебе пару минут впечатлений.