Трогательным ножичком пытать свою плоть

Читая Г. Миллера и прочих авторов, которые заставляют тебя прислушиваться к себе, заглянуть внутрь, обнаруживаешь в себе отбойный молоток, который не утихает ни на секунду. Он перемешивает внутри все мысли, заставляет дрожать руки, а ноги бежать в неизвестность. А эти книги создают резонанс, порождая внутри сначала тошноту, а потом дикий крик. И из этого невыкрикнутого крика рождается навязчивая идея схватить этот молоток и остановить его. Но внутри все трясется так, что нет никакой возможности схватиться хотя бы за что-то и подползти к молотку, поэтому начинаешь хвататься за все, что снаружи: людей, идеи, мир.. Но все при прикосновении трясущихся рук - падает, разбивается. Все ненадежно! Политика, спорт, успех - все хорошо только пока ты борешься, а в результате ничего. Конечно, "можно жить как китаец, играя всю жизнь какую-то роль и в конце не умереть, а просто исчезнуть вместе со всем, что тебя окружало". Быть рожденным мертвым. Но хочется побыть живым. И ты борешься ровно до того момента, пока не задашь себе вопрос: "а что потом?". И вот эти три "о" как раз и есть три удара молотка, которых достаточно. Достаточно, чтобы разбить все твои стремления. Увидеть, что количество людей увеличивается, словно люди какая-то болезнь. Все меньше места в мире, где можно от них спрятаться. А если и есть такие места - то вуаля! - ты и есть эта зараза, потому что ты человек и за тобой придут миллионы. И даже в космос не убежишь. И люди - это не беда. Беда, что они такие же потерянные, и наш двигатель - это пустой желудок и отчаяние, а в таком состоянии не создашь настоящей красоты. Более того, когда вокруг тебя страх голода и отчаяния, и внутри - то же, то спастись практически невозможно..
И этот вот молоток рушит не только меня, но и всё вокруг, поэтому я зарываюсь дома, ложусь на дно ванны, залитый внутри алкоголем. Алкоголь! Это единственное, что может все остановить. Но это очень дорого стоит. Дорого тем, что в окрыленном состоянии, без этой постоянной долбежки, пять часов идет за час, а потом еще и весь следующий день уходит в счет погашения кредита. А еще перед пьянкой есть ожидание, которое заставляет молоток биться внутри еще сильнее. То есть цена вопроса: за один час спокойствия двое суток жизни. Разве не дорого?
И сейчас я понимаю, что я именно поэтому швырял Сартра с криком: "иди к черту!" Именно поэтому я сейчас швыряю вслед за ним Миллера. Нахрена вы мне рисуете этот молоток? Типо вот посмотри, что внутри тебя бьется. Ништяк. "У вас вши, вот, посмотрите, точно такие же как у меня!" К черту! Лучше бы взяли, курвы, абсент, залили бы все это и подожгли! И дали бы посмотреть... Как это делал Буковски. У Буковски было живое Слово. И он умел обращаться с этим огнем - после его книг можно схватить этот молоток и... хотя бы замедлить на время темп. А слово Миллера рисует нам этот молоток, объясняя, что это тот самый, который стрелял в голову Курту, заставлял стрелять Брейвика в толпу, а Сашу Грей сниматься в порно...
И кстати, психаделика, классическая музыка - точно, как и Миллер, заставляют заглядывать внутрь себя и обнаруживать этот же молоток. Поэтому тот же ГРОТ в разы для меня лучше, чем Joy Division или Шнитке. Ты включаешь "балладу о северном племени", ждешь пока заткнется мужской стремный голос, когда его снесет женский вокал. Сносит вместе с молотком внутри. И он делает это красиво, по нарастающей: словно бензин из канистры заливает внутренности. (тут, кстати, неважно значение слов - "в каждом слове собраны все слова"). И поджигает: "Еёёёёё". И это "ё" самое святое, что есть после этого молотка. Но потом, рано или поздно, песня надоест, и я понимаю, что это тот самый "Жених приехал!" Радость на несколько секунд. И опять этот бесконечный отбойный молоток...
Сюрреалисты, экзистенциалисты... Вся эта братия сведет меня когда-нибудь с ума. Эта история про это.