В тридевятом царстве в тридесятом государстве...

За окном темнота, сквозь чуть открытые окна доносятся звуки внешнего мира. Вот проехал мимо грузовик, его же фары чуть осветили комнату. Вот поднялся ветер и заговорили деревья своими сбивчивыми голосами, уже давно не верящими в то, что кто-то из людей может их понять. Весь вечер где-то под окном жалобно мяукает котенок, но ты не верь ему. Это не несчастный зверек, оставшийся один под начинающимся дождем, это само Зло хочет выманить тебя из теплой комнаты, не дать закончить начатое, вырвать из статичного мира, погрузить в хаос и боль. А впрочем, ты все равно не услышишь. Ты и без того в мире, которому очень далеко до твоей реальности.
Помнишь меня? Я - твоя жизнь. Твоя работа, на которую завтра нужно идти, и если не закончишь немедленно, то спать тебе осталось чуть больше чем нисколько. Я - твоя унылая жизнь, где не происходит ничего, если не приправить меня толстым слоем соли и перца воображения. Вернись же, здесь твоя семья. Ты ведь хотела в будущем месяце купить машину, как у тебя загораются глаза при мысли о ней. Не уходи. Послушай, это всего лишь книга. Будут другие.
За окном чуть накрапывающий дождь превращается в проливной ливень. За ним уже не слышно кошачьих молитв о крове. В комнате освещен лишь крошечный уголок вокруг настольной лампы. Ты будто просыпаешься. Сколько прошло времени, пока тебя не было? Час? День? Год? Все, как и прежде, на своих местах. Ты выдыхаешь, идешь чистить зубы и забираешься в кровать. Этой ночью тебе будут снится сны, в которых не будет крайних сроков сдачи, проверок проектов. Этой ночью, ты будешь в мире, который много больше, ярче, пусть иногда мучительнее, чем то, что люди называют реальностью. Этой ночью ты вернешься в детство, которого у тебя не было. Этой ночью... А утром мы опять встанешь, сбросишь с себя сети феи Морганы, умывшись увидишь в зеркале лицо, которое видела тысячи раз до этого. Ничего не изменилось. Или...?

Эта книга, лучшее, что со мной было в этом году (после американских богов, наверное).