Я собиралась написать подробную рецензию с непременным анализом и ссылочками, преклониться перед даром описывать русскую природу, пожурить ходульность и нарочитый символизм сюжета, дежурно пнуть Фед-Михалыча с Лев-Николаичем и закончить многозначительным лирическим этюдом.
Но вот я сижу дома, в блочной многоэтажке спального района. За окном - полночь, ненастье, октябрь. У подъезда танцует и мычит босой детина - местный сумасшедший. Соседи, куря в окна, вяло переговариваются - не вызвать ли полицию. Жалобное мычание чередуется с визгом тормозов и стуком усиливающегося дождя.
Ну и к чему теперь все мои слова?