"...сам воздух был цвета спелой пшеницы"

Писать рецензии на понравившиеся книги - преступление против объективности. Так я сегодня считаю, и в доказательство могу привести массу аргументов. Первый и самый главный: получившийся текст в 99,9% случаев будет противоречить смыслу слова "рецензия". О любимых могут получится неплохие истории, но не рецензии...
Хотя история о книге "В Питере жить..." - это и не совсем история, так, наблюдение за очередной петлей неслучайной случайности...В общем, назвать эту последовательность слов можно как угодно. Для меня останется важным лишь то, что она есть.
С первого автора, с первых строк чувствуешь как вокруг разливается волна уюта и спокойствия: ты уменьшаешься в размерах и снова помещаешься в любимый детский плед (хотя лето, но просто важно знать что еще помещаешься), рядом мурлыкающий Василий - вседозволяющий упрямому ребенку кот, мама вот-вот вернется с работы, папа - чуть позже, бабушка еще жива и здорова, готовит тебе что-то вкусное продолжая с живым дедушкой спор, начавшийся лет 40 назад...Каникулы, никуда не нужно спешить, можно лежать здесь с книгой целую вечность...
Всё это описание возникает из одной лишь детали, которую сразу чувствуешь, но очень долго не знаешь как описать. Начинаешь читать эту антологию, и сразу оказываешься в быстро тающей для взрослого, и доступной на долгое время ребенку, атмосфере теплого неспешного лета, с запахом скошенной травы, со вкусом земляники... с ни с чем несравнимым воздухом... Читаешь рассказ за рассказом о самом лучшем городе в мире и думаешь как бы передать это чувство (зачем-то чувства всегда нужно передавать!?). Слов не находишь, книга подходит к концу. В заключительной истории о ПетербургеВ. Левенталя ты видишь строчку "...сам воздух был цвета спелой пшеницы". Замираешь, теряешься, беспокоишься о том, что не хватит сил сосредоточиться и дочитать - настолько велика радость от подтверждения пресловутого "кто ищет, тот всегда найдет", очередного подтверждения ненапрасности.