Я уже не помню, упала ли эта книга на меня с книжной полки или всплыла более плавно... Меня до сих пор удивляет тот факт, что она оказалась в семейной библиотеке, той самой, которая одна на всех у семей постсоветского пространства, когда приходишь к кому-то в гости, а не то, что книги те же, - обложки те же.
Я до сих пор помню, как начиналась книга. Винсент шел по улице и чувствовал любовь... И как это наполняющее его чувство потом не соотнеслось с последующими событиями.
На момент чтения я не знала ничего ни об импрессионистах, ни о Ван Гоге (кроме пошлого расхожего мнения, что он был психом, отрезавшим себе ухо), ни о художниках. Я уже не помню, сколько времени после прочтения прошло до того момента, как я увидела первую его картину живьем. Но суть в том, что именно благодаря книге, во мне обосновался этот огонек, это тепло, питающее интерес к живописи, когда ты так далек от музеев, но уже понимаешь, что ни одна картинка в интернете не передаст силу света, грубость мазка... Одна эта книга запустила такой процесс самой жизни внутри меня, когда чувствуешь, насколько может быть близка сила искусства и чувства того человека, который уже не нарисует поля.
С момента прочтения я успела выучить французский, коим владею теперь свободно. Уволиться с работы и отправиться в путешествие, чтобы что-то увидеть, что-то понять и почувствовать. Недавно я вернулась домой, в ту комнату, где на книжной полке стоит "Жажда жизни" и... поцеловала книгу. Усмехнулась даже при этом "что ты делаешь?!" Но в моей жизни произойдет еще много чего благодаря Ирвингу Стоуну, благодаря Ван Гогу.