"No man is brave that has never walked a hundred miles"

Я начала читать эту книгу накануне поездки на самую важную в моей жизни конференцию. Я просто открыла книгу за ужином, потому что дома еще никого не было, и мне хотелось отвлечься от приготовлений на пятнадцать минут.
На следующий день в шесть утра я должна была вылететь в Штаты, без сопровождения, без друзей, и там я должна была представить длинный технический доклад.
Но вместо того, чтобы составлять и зазубривать маршрут; вместо того, чтобы учить речь; вместо того, наконец, чтобы найти схему аэропорта, в котором мне предстояла стремительная пересадка - я читала. Я читала взахлеб, чтобы узнать все и не упустить ничего - ни слова.
И, конечно, потом я где-то заблудилась, куда-то прибежала в последний момент, и где-то отчаянно импровизировала. Но зато поездка превратилась в приключение, потому что началась она еще вчера, с первой страницы "Имени ветра", моя дорога началась в фургонах Эдема Руэ. И в голове моей звучало:

No man is brave that has never walked a hundred miles. If you want to know the truth of who you are, walk until not a person knows your name. Travel is the great leveler, the great teacher, bitter as medicine, crueler than mirror-glass. A long stretch of road will teach you more about yourself than a hundred years of quiet.

И я безумно признательна Патрику Ротфуссу за его язык менестреля, за его романтику дороги, за его удивительные приключения.
За эту книгу.