5

Все мы рождаемся цельными. Даже ворох врожденных болячек не рушит нас. Мы - идеально слаженный новый мир. Это потом, сталкиваясь с другими людьми, что-то ломается в нас. Сколы, трещины, язвы, свищи и раны до самой кости. Вот чем награждают нас люди. Случайные, постоянные, близкие и самые родные.

Со временем мы учимся жить, потерявши целостность. Что-то рубцуется, что-то зарастает, что-то постоянно кровоточит, но и к этому можно привыкнуть. Костность взрослости. Жизненная броня. Быть становится больно, но возможно. Выросшие очень живучи.

Но как быть невыросшим? Самым маленьким и тем, кто чуть старше? Если мир огромен, а ты нет. Если кругом Гулливеры, а ты забытый всеми лилипут. Если те, кто обязан защищать, каждое утро сбегают по бесконечным делам, а к вечеру становятся такими уставшими, что ни подступиться к ним, ни прижаться. Как быть, если одна только Кикимора и приходит на помощь в большой и нескончаемой беде?

Женя Некрасова написала об этом историю. Настолько живую, болючую и важную, что я проглотила ее за половину дня. На одном вдохе. Не выдыхая, потому что любое движение стало колючим. Как недовязанная варежка.

Мне сложно делиться впечатлениями. Скорее эмоцией - страх, горечь, душная волна собственных воспоминаний и воспоминаний чужих, тоска и желание протянуть руку. В никуда. В пространство. Вдруг за нее схватится чья-то маленькая ладошка?

В мире выросших нет большей важности, чем защита тех, кто еще не вырос. Самое страшно, что защищать их нужно от нас самих. И тогда Кикиморе не придется вязать за них варежки. И тогда Кикиморы вообще перестанут существовать.