4 Недобрая добрая сказка.

Иосиф не знал, с чего начать этот тихий вечер: с новостей или с любимых мест книги. Или же сидеть, грызть семечки, смотреть на Мурку, которая вольготно развалилась в пыли, и ждать, когда Циля позовет ужинать. Это должно было случиться уже скоро: мощный и бескомпромиссный аромат запеченного в яблоках гуся вырывался из открытого окна кухни и обрушивался на маленький садик, подминая под себя более тонкие, нежные запахи прогретой за день земли, травы и малины…
"Но почему так не может быть всегда", в который раз подумал он. - "Так бы вот, думается, я сидел бы… Кушал семечки, читал книги. Если бы можно было еще с ним поговорить, с Заратустрой этим… Чтобы он мне напрямую, без этих филосовских выкрутасов пояснил…"

Бойтесь своих желаний, как говорится. Потому что Танцующий где-то рядом, и он может услышать.

Когда вы в последний раз были в библиотеке? Я не была со студенческих лет, так уж получалось, что вырвавшись во взрослую жизнь, все нужные книги добывала себе другими путями. Но удивительную, ни на что не похожую библиотечную атмосферу, конечно, помню до мелочей: стройные ряды столов читального зала, тишина, наполняемая редкими покашливаниями или шарканьем отодвигаемого стула, карточки и формуляры картотеки (тогда картонные и изрядно затертые, порой заполненные чернилами от руки - интересно, какие они сейчас?), строгий взгляд библиотекаря из-под роговой оправы очков, высокие стеллажи с бесконечными полками книг фонда, виднеющиеся за стойкой выдачи, и запах - ни на что не похожий и незабываемый запах книжного царства.

Библиотечная мистерия - вот что такое эта книга, и она для тех, кто бывал в библиотеке хоть раз. И конечно, она в первую очередь, для тех, кто имеет отношение к библиотечному миру в профессиональном отношении - сотрудники библиотек, наверное, оценят атмосферность. А также эта повесть для тех, кто любит книги, любит читать и ценит хорошую литературную игру, щедро сдобренную магическим реализмом и приключенческим фэнтези, чтобы увлеченно побегать по магическим локациям, поразгадывать старые библиотечные тайны и заодно погадать, кто этот мускулистый варвар-блондин, или изящная цыганка из Парижа, или Маргарита, одетая в стиле арт-деко, или байкер в клетчатой рубашке, возникшие из воздуха в кабинете библиотекаря Сони незадолго до новомодного с некоторых пор Хэллоуина.

Замечательная история, которая вроде бы о книгах и про книги, но на самом деле и о многом другом, более ценном, глубоком, сложном: хороший человек, который хотел лишь спокойно читать в любимом саду, но оказался костью в горле бессмысленной красной революции; хитрый демон, который всегда войдет туда, где для него есть место, и никогда не заключит сделку честно, не оставив лазейки для жульничества; и вампиры, забирающие жизни так изощренно и искусно, и таким необычном способом, высасывая души до самого дна; и ночь Всех Святых, стирающая грани между реальностями, позволяющая прорваться книжному потустороннему в мир живых в безумной надежде остаться и жить вместо людей. И конечно кошки - потому что кошки всегда умели ходить между мирами, насмешливо прищуриваясь отблеском вселенской тайны, живущей в глубине их бездонных зеленых глаз. И дружба, жертвенность, любовь, искупление, прощение. Человечность. Жизнь.

Как всегда не могу читать книги отвлеченно, мне все время лезут в голову киношные ассоциации - вот и тут, сразу две: почему-то настойчиво визуализировались эпизоды повести то кадрами из "Ночи в музее", то видеорядом из "Джуманджи", особенно, когда книжная реальность прорывалась в залы библиотеки, опутывая стеллажи непролазными зарослями лиан, вздыбливая полы исполинскими корнями деревьев, вознося под потолки мраморные портики на плечах атлантов и кариатид, и оглашая все вокруг громогласным ревом Шер-Хана. Эти прорывы - потрясающая задумка автора, отлично реализованная и принесшая мне несказанное удовольствие.
И "хищные" книги с пульсирующей темной энергией кожей переплета - тоже бесподобный образ, за который буду любить эту повесть всегда.

Почти год прошел с тех пор, как я прочитала "Праздник тыквы" впервые. Даже уже не помню, что удержало меня от написания на нее отзыва тогда, потому что эта история очень своеобразная и заслуживающая внимания. И вот она снова пришла ко мне в руки, забывшие зарядку от телефона в городе, и оказавшиеся один на один с полкой немногочисленных бумажных книг на даче и с безмерной скукой, проедающей душу под стрекот кузнечиков и плавящей мозг жары, от которой мало спасает даже самая густая тень вишневых деревьев - и теперь я не могу не сказать.
Из меня просто рвется наружу радостное читательское удовлетворение.
И тоска, щемящая тоска по Дону Луису Тарагорнскому. Жаль, что твоя книга выдуманная, некромант Черных Гор. Я читала бы ее для тебя.