4

Однажды ночью я наткнулась на стихи Бротигана и они меня довели до слез понимания и узнавания, поэтому мне автоматом захотелось купить все его книжки, которых как назло в наличии не оказалось вообще. Купила «сахар» у девочки из другого города и кинулась читать, предвкушая наслаждение каждой буквой.

Но проза пока понравилась меньше. Это дикая смесь Керуака (люблю битников), мальчишеской наивности и восхищения миром Брэдбери, оригинального сумасшествия Воннегута с его зачастую абсурдными сюжетами и витиеватостью игривого Барикко.

Странный герметичный мир, где все вершится в арбузном сахаре, где жгут лампы на арбузно-форельном масле, ставят памятники траве и облакам, где соседствуют городки под названием Смертидея и край Забытых Дел, в котором можно потерять то, что тебе дорого; где тигры вежливо извиняясь, поедают твоих родителей, попутно помогая тебе с математикой, где цвета выращиваемых арбузов зависят от дня недели: например в четверг чёрные беззвучные арбузы, а в субботу золотые.

Да, казалось бы это совершеннейший поток сознания, видения под ЛСД, но какое-то необъяснимое очарование в нем есть. Как особая форма поэзии в прозе. Мягкие, нежные образы, контрастирующие с апокалиптическими нотками в конце. Единственное, мне хотелось бы больше по-настоящему красивых моментов, как в поэзии Бротигана: чтобы прочесть - и замереть. И диалогов поразнообразнее. Читала в полях между виноградниками под шум ветра, органично вышло.