5

Каждый раз, когда я беру в руки эти книжки, я думаю о двух вещах. Во-первых, сколько случайностей должно было совпасть, чтобы это произошло. И во-вторых, какое счастье, что не благодаря, а вопреки я все-таки их прочитала.
Я говорю о книжках, которые были изданы вроде бы для совсем других людей (стоит только посмотреть на обложку, название и аннотацию - и сразу убеждаешься в этом).
Но дело в том, что изданы, может, и для других, а написаны для тебя. По крайней мере, если бы ты их не прочитал, то потерял бы что-то очень важное. Ну, или не приобрел бы чего-то, без чего жизнь оставалась бы чуть-чуть другой. И кто знает, что хуже?
На самом деле, эта книга про страшное - про войну. Короткую, но в которой погибают люди. И не только военные. И не только взрослые.
На самом деле, читать про это не просто больно. Это выворачивает душу. Это пробивает защитный слой видимого спокойствия и благополучия сначала насквозь, а потом - в лохмотья. И оставляет после себя не то, чтоб выжженную пустыню, но уж всяко, не мирную тишину.
Наверное, одна из самых коварных обманок этого романа - ожидание того, что в ней будет все, как обычно в книгах с альтернативной историей или политических боевиках. А в ней - живые люди. Все. Настолько живые, что читатель ощущает их страх, видит их глазами, чувствует их боль.
Я говорю: "одна из самых коварных обманок", и становится понятно, что она далеко не единственная. Но пусть каждый читатель обнаружит их сам.
Но боль болью, тревога тревогой, сомнение сомнением, а все завершается так, как может, и не могло, но должно было завершиться. По всем законам мироздания. И жизнь продолжается.
Вот только б перевести дыхание.