3.5

Занятный, но быстро надоедающий сборник эссе и заметок, посвящённых Парижу. Любовь к родному городу пышет и сочится из каждой буквы текста, и это как вдохновляет, так и подбешивает. Потому что когда в сотый раз читаешь про то, что «а вот нигде такого кофе/ такой улицы/ такого неба, как у нас в Париже нет!», невольно просыпается вредная русская сущность, мол «видели мы ваш Париж, помойка помойкой, а вот у нас!..»

Ну и слишком уж много непонятных и излишних для обывателя географических данных: бесконечные координаты улиц, площадей и кафе; миллионы незнакомых французских имён, затерявшихся в складках истории и ничего нам не говорящие, хотя принадлежали они людям искусства. Возможно, дело ещё в том, что я вообще не слишком жалую Париж, меня пока не отравила его магия.

Но при всех этих минусах в книге определённо есть настроение: густое, насыщенное, тысячеоттеночное. Иногда получается погрузиться в описываемый момент с головой и услышать звон стаканов в шумном баре на Монмартре, почувствовать на языке цветочный вкус розового вина и вдохнуть душные летние запахи вечерней Сены, копаясь в развалах букинистов на набережной. В общем в отличие от романа Хемингуэя, у Фарга в Париже и правда праздник, который всегда с ним.

А ещё я была в самое сердце поражена первыми двумя эссе, где Фарг высказал одну очень сложную и тонкую мысль, которая всегда мучила меня извне, желая быть максимально точно выраженной. О том, что когда пытаешься представить все действия, оттенки, ароматы, трагедии, что происходят в эту данную секунду, начинает кружиться голова, ведь мир непередаваемо огромен, разнообразен и каждый миг существует все, что мы только можем себе представить. Это страшно и прекрасно одновременно.