2 Тополиный пух летает, Боль нагнетает...

Не знаю, зачем я в который раз принимаюсь читать книги, которые отношу к mass-pop. Извлечь из-них хоть частицу какого-то полезного смысла - шанс более чем мизерный...
Мне понравилась обложка, поняла, что меня чем-то цепляют рыжеволосые люди, наверное потому что они всё-таки редкость. Осень, она такая осень в очень атмосферном начале. Бабушка, любимая бабушка, самый главный и самый любимый, самый мудрый оптимист на свете. Моей любимой бабушке в этом году 80 лет и я не знаю, что буду делать, когда её не станет...
Во всём остальном увольте... Уже в середине повествование превращается в совершеннейшую какофонию (вроде набора слов из заголовка к этому отзыву) и чтобы его привести к этому состоянию, надо иметь отдельный и особый талант.
Однажды я проснулась и поняла: мне двенадцать и Дед Мороз больше никогда не придёт если так упорно и длительно рефлексировать, то из этого состояния можно и вообще не выбраться. Здесь соглашусь по нескольким пунктам с авторами отзывов на книги Сафарли: изложение от лица девушки - спорно, так играть с темой рака - слишком поверхностно, хотя понятное дело, что слезу можно попробовать у кого-нибудь выдавить. И прямо как острым предметом прорвавшись сквозь слова автор: я страдаю от безответной любви, она ушла, помогите мне кто-нибудь. Не могу принять такого сильного личностного начала в книге. Ясно, что каждый автор в каждой своей книге привносит сам себя, но уж не настолько.
Посыл вроде бы достаточно позитивный, хоть и избитый: живите каждым мгновением и каждым днём. Но нет главного: учитесь отпускать - людей, события, предметы. А то застрянете и к беспорядку придёте. Вместо гармонии.