3.5

Это первая книга Буковски, которую мне довелось прочесть. О самом авторе я, пожалуй, мало слышала, кроме того, что он представитель «грязного реализма». Но ведь это хороший повод узнать его лучше, не так ли? С одной стороны: не могу сказать, что книга понравилась, литературные вкусы у меня немного другие, да и сама тема далеко не близка. С другой стороны: не могу сказать, что книга мне НЕ понравилась, так как есть в ней нечто запретно-привлекательное, о чем не принято говорить в приличном обществе. А автор говорит, нет ― буквально вопит на матерном языке, держа в одной руке бутылку дешевого виски, а другой ― занимаясь онанизмом.

Сам герой, Генри, не смог найти во мне такого эмоционального отклика, который нашел бы у читателя с похожей жизненной ситуацией. Полностью понять его отчужденность от мира, его злобу, с которой он бросался на людей можно лишь, оказавшись там, в трущобах, где вместо слов принято действовать кулаками. Вообще, Генри напоминал мне ощетинившегося дикобраза, которого стоит лишь перевернуть, чтобы полностью открыть его слабости, о чем напомнил эпизод с мисс Аккерман и ее лаской к озлобившемуся на весь мир подростку. Но защитный механизм сработал на ура: герой перестал понимать людей, а люди ― героя. И всю книгу меня преследовало стойкое ощущение, что Генри завидует счастливым и красивым людям. Гораздо сильнее, чем делал его отец, который не старался скрывать это. Нет, он завидовал молча, злобно, пряча свою зависть за презрением, за выпивкой и за своим усеянным шрамами и фурункулами лицом.

И к концу книги от сильной концентрации всего этого уже просто начинаешь уставать. Кажется, что это мы уже слышали, а это уже читали, но автор решительно хочет еще раз об этом напомнить. И если такова реальность у Буковски, то я очень рада, что у меня она абсолютно другая.