2.5

Все было уродливо.
Все были непроходимо тупы,
да и просто...
неправильные (c)

Один из дней, в тот самый час
На дворе вроде уже ночь, но не спится. Руки дрожат, адреналин шкалит, а отчет по бонусу начинает "гореть". Фух, успели. А теперь новое ожидание - самого заветное в начале месяца, когда появится оно, новое задание. Когда на суд будет выставлен он - желанный список книг. Но мне в этом месяце остается лишь ждать, мою судьбу решают другие члены команды. Не спится все еще, все жду. Нет, не сплю...не сплю...

Утро другого дня, самый ранний час
Глаза открываются, все же вчера уснула. Поэтому бегом в обсуждение и...мне достается на выбор две книг. Кто бы знал, что выбор меньшего по объему "зла" сыграет со мной злую шутку и подарит часы уныния и жалости, нет, ни к себе - к автору.

День спустя
Итак, надо начинать читать. Оказывается, в книге "По дороге к концу" два произведения. Оба - романы в письмах - жанр, с которым никак не складываются отношения. Может на этот раз все будет хорошо, будет интересно, да и вроде здесь личные истории, настоящие. Пока не приступлю - не пойму. Но не сегодня, нет. Надо про автора прочитать для начала.

День 1
Мать моя, во что я ввязалась?! Роман открытого гомосексуалиста, оказывается. Надеюсь, здесь не будет скабрезных подробностей из личного опыта автора, а будут лишь его милые и нежные воспоминания. Итак, путешествие по миру мыслей лихих Реве начинается. Отправной точкой вам и мне послужит поездка автора на некий "слет писателей" и начинается. Начинаются рассказы обо всем и ниочем, как по мне, и все детально, все подробно - кто мимо него прошел, во что одет, что он о пассажире подумал, что думает вообще о транспорте и его кабинках. И дальше становилось только хуже, для меня. Столько деталей, столько мелочей - от названий журналов, каких-то расчетов-подсчетов, названий местностей, про дорогу и вообще имен, которые даются в минималистичном стиле - Т. или К., или некий М. Дневник. Что от него можно еще ждать?

День 2, 3, ...
Продолжаю читать - ничего нового и интересного. Мне вообще кажется, что Реве - в принципе недоволен ничем. Во всем он видит не столько негатив, сколько отстраненность, отрешенность, ему все не так и все не эдак. Он жалуется на все и всех. От всех его тошнит и только благодаря алкоголю он держится, будто. Не все, конечно, так уныло уж, случается, что во всех бессмысленных фактах автор вдруг берет и рассуждает на определенную тему - будь то о писательстве и писателях, жанрах, боге, литературе в целом, просто о свете дня или о чем-то несколько трагичном и грустном. И получается у него это даже интересно и увлекательно! Литературно! Но! Этих вот вкраплений тааак мне было мало, хотелось больше, хотелось чтобы кто-нибудь из "персонажей" его жизни поднял бы автора за грудки и вытряс еще пару десятков предложений, задав сопутствующие вопросы. Но нет. Реве возвращается в свое жизнеописание, в свои разговорные мысли. Мат, матерные оскорбления - да нет, не напрягали, не так много его в тексте, да и вставлены весьма по делу. И опять бухло, рестораны, от которых автора тошнит, но от чего его не тошнит уже хочется мне спросить?! Порой мне казалось, что у автора сплошной "мир тлен", "все козлы", "он такой весь распрекрасный, а никто его не ценит". От этого я устала очень быстро, читать желание отпало, но суровые рамки ДП не позволяют бросить. И вот я влилась в бесконечный поток брюзжания. Я впадаю в меланхолию. Еще не хватало ливня за окном, для поддержания общей мрачности происходящего.

Один из последующих дней. Ночь. Фонарь за окном. Без аптеки
Но вдруг в потоке его жизни мелькает совершенно новый поток - поток сознания. Ого, ничего себе! Это что-то новое! Оказалось и правда новое, я дошла до второго романа. Нет, поток возник не сразу, конечно, я лукавлю немного. Вначале было слово о прошлом, вначале были истории из жизни, вначале был он и его путь к любви. Но потом, в какой-то момент начинает теряться связь с миром, почему-то ты начинаешь будто впадать в транс, будто тебя уносит в дали, и ты не понимаешь, что из прочитанного правда, что фантазия, но определенно все приходит к одном....или двум...то ли к богу...то ли к мальчику. Но к мальчику автор, определенно, приходит. И один вопрос: почему я такой? Реве не пропагандирует религию, он ее может в чем-то опошляет, религия для него просто факт существования, факт обращения к чему-то, автор просто желает ее немного постичь. И пути выбирает для этого весьма неординарные. Однако, данное продолжение в письмах еще больше нагнетает атмосферу грусти и какой-то апатии, слишком много здесь размышлений или рассказов о смерти. Страница за страницей этого второго романа вначале читались вдумчиво, пытаясь найти нить для связи с текстом, слово за словом, шаг за шагом. Потом прохождение взгляда по строчкам стало использовать рысь, хотелось избавиться от одной мысли и пытаться найти равновесие души и тела в другой. Но не смогла лошадка успокоиться, и вот уже последние десятки страниц перещелкиваются галопом...быстрее, еще быстрее...ну когда уже...ДА! ФИНАЛ! Тишина. Спокойствие. Радость. Счастье, что больше этой книги нет. Я хочу написать рецензию и вычеркнуть ее из чертогов разума.

День заключительный
Заранее прошу прощения у всех, кто будет читать текст, и говорить-думать, что я ничего не поняла, не увидела иронии, самоиронии, обсмеивания общества старых взглядов и не обнаружила становления личности, гомоличности, автора и его борьбы с собой и тем же обществом. Но это просто не мое. Автор не моего романа, без привязки к его ориентации. Без этого! Поток сознания мне близок в "Улиссе" и мне его перечитать проще, ей-богу!