3.5 Теплый апрель на серебряной границе трех зимних месяцев

Вроде бы, город как город, симпатичный, зеленый, в меру большой, удобный для жизни, но таких на самом деле много, чуть ли не пол-Европы. И большинство постарше вашего, побогаче и, чего уж там, красивей. Но нигде больше нет этого удивительного ощущения, будто вот-вот начнется какая-то невообразимая мистерия, или даже уже началась, и пока мы ходим по улицам, <...> с нами происходит нечто неописуемое, но безусловно важное, словно у нас, ты только не смейся, в это время растет душа.

Сказки начались давно и стали чем-то жутко близким. Это моя передышка, мое спасение. Мое счастье. С каждым томом связана своя история и столько безумных чувств, что эмоциональная память срабатывает просто при взгляде на полку. Сразу откуда-то знаешь, что мир гораздо шире того, на чем ты сейчас зациклен. Границы не расширяются, их просто нет: и счастье безгранично, и поводов для него нескончаемое множество.

И поэтому я была готова рыдать, когда начала читать пятый том. В голове сквозила ехидная мысль, что "все, исписался автор, закончилась твоя радость, иди теперь сама добывай ее, как знаешь". Ну потому что после этих рассказов совсем ничего не оставалось, никаких эмоций. На фоне первой (примерно) половины книги "Кайпиринья сердца", бережно взятая из О любви и смерти , показалась невероятным подарком, пронзительностью своей заставляющей расстроиться еще сильнее. На ее фоне все остальное сильно блекло.

И я уже была готова смириться с такой потерей, как внезапно то ли вошла во вкус, то ли рассказы посильнее действительно оставили в конце, но вдруг совершенно для себя неожиданно, поняла что я - там. Прямо в Вильнюсе, рассматриваю стены домов и оттенки неба, чувствую запах черного кофе и слышу раскаты грома. Боже, у меня чуть слезы из глаз не полились от всего прекрасного, что было там припрятано. И я стала извиняться, непонятно перед кем, а еще благодарить - тоже скорее все вокруг, чем кого-то конкретного.

Но это все лирика. Хочется сказать еще по поводу структуры. Когда я начинала читать первые книги, казалось, что связывает происходящее в рассказах лишь сам город (и так оно по большому счету и было). Сейчас же заметила, что сюжетные линии пересекаются друг с другом. Эта прочная связка, когда события одного рассказа влияют на другой, стала ясной, как струя холодной воды из-под крана утром. Это уже не цикл зарисовок, это совершенно особенный юный мир со своими персонажами, живущими в нем, строящими его. А автор предлагает нам - читателям - присоединиться к этому празднику созидания и любви.

Впрочем, во сне часто так кажется: ну сейчас-то все нормально, как и положено наяву, – думаешь ты, одной рукой ухватившись за гигантского змея, уносящего тебя в облака, а другой почесывая бивень на третьей слева голове.

Я, если честно, боюсь ждать следующего тома. Это уже превращается в одну историю, а истории нужно уметь заканчивать что наша Фрай делать не любит, как можно заметить по Сновидениям Ехо. Не знаю, как оно будет. Но вот прямо сейчас я полна благодарности за всю ту прекрасную чушь, что творится у меня внутри.